Layla Martínez, "El libro de la crueldad" o el libro en el que la tierna Layla se pasó de tuerca.

EL LIBRO DE LA CRUELDAD - LAYLA MARTÍNEZ (LVR EDICIONES, 2012)

He vuelto a ejercer el oficio del perezoso con esto de las entradas. Ha pasado bastante tiempo desde el último post pero ya sabéis cómo es septiembre : que si el trabajo, que si las clases, que si llueve un poco y te mojas... Pero ya estoy aquí de nuevo. Quisiera aprovechar y deciros (antes de que el post se vuelva largo e infernal) que cualquier sugerencia para una próxima lectura y crítica será bienvenida, ya sea por aquí o por Formspring. Hablo de libros de poesía, relativamente recientes, que o bien os hayan encantado o bien os hayan parecido tal bazofia que necesitáis compartirlo para que os confirmen que no estáis locos.  A ver si entre todos montamos una librería del cielo y del averno.

Como ya dije en el anterior post, he leído este libro en parte por curiosidad pero en gran parte por ser coherente y consecuente con los escupitajos que voy lanzando a diestro y siniestro. Ya me imaginaba que lo que me iba a encontrar en él mucho me iba a recordar a  Lunapandi así que iba preparada y con los pañales puestos "porsiacá". Una curiosidad: en el blog de Luna, a la derecha tiene una lista bastante extensa de nombres de jovenzuelos con blog (entre los que está Layla) y esa lista la denomina "Satélites". Para los que os aburrís igual que yo la RAE (hermosa y maravillosa) os puede dar una pista sobre a qué se refiere Luna con esto : "SATELITE dícese de: 1. Cuerpo celeste opaco que sólo brilla por la luz refleja del Sol y gira alrededor de un planeta primario. 3. Persona o cosa que depende de otra y está sometida a su influencia."  Para que luego digan que la loca soy yo. en fin.

Empecemos por la copa de este pino (y pino como lo peor que os podáis imaginar, mentes perturbadas):

Layla Martínez


LVR ediciones no me genera nada de confianza. Qué le vamos a hacer. Si abro la página web y lo primero que me encuentro es que las últimas publicaciones de la editorial son esta joya aquí presente y un poemario de Eddie J. Bermúdez (chicote del que ya hablaré en un futuro ya que también es digno merecedor del premio "dejémoslo en una isla desierta") pues básicamente se me quitan las ganas de vivir, apago el ordenador y lo tiro por el balcón para luego seguir leyendo a Elliot con tranquilidad acariciando a mi gato y ajustándome el monóculo de vez en cuando. Hablando medianamente en serio: a mi parecer la crisis del mundo poético y de las editoriales ha tenido otra consecuencia aparte del cierre de algunas de éstas : el "auge" de lo barriobajero. No nos equivoquemos, a mí los barrios chungos me encantan, lo que no me gusta tanto son las pequeñas editoriales que van tirando a base de ir publicando mierdas alternativas. Digamos que el corte de nivel que podían tener las grandes editoriales ( que se pagaba también con la existencia de la mafia, todo tiene sus inconvenientes) ya no lo tienen las editoriales pequeñas. Con aquello de " reaccionemos contra los enchufes y publiquemos a gente que se lo merece" han creado los mismos grupos de enchufados (en el mejor de los casos) y publicaciones vomitivas (en la mayoría).

Ahora, dicho esto, y más centrada en el libro en cuestión voy al lío:

Desde aquí y sintiéndolo con todo mi alma me gustaría mandarle un mensaje a Layla : QUE PORTADA MAS FEA TIA. En serio. Por lo que tengo entendido la muchacha se dedica a hacer collages con cosas que va pillando de las revistas y por lo que puedo intuir la portada del libro es el resultado de todo aquello después de una buena digestión. Ya os acordaréis de lo que os dije sobre las portadas de los libros y de lo mucho  que pueden tirarme para atrás a la hora de comprarme un ejemplar, pues esto lo supera con creces. No me lo explico. La verdad es que mirándola con mente fría y cierto criterio me preocupa seriamente la salud mental del(la) que lo haya hecho. Mejor dicho: hacerlo lo podemos hacer cualquiera una noche después de una borrachera o un día de aburrimiento infernal. Me preocupa la mente de alguien que aparte de hacerlo LO EXPONE como parte de su "mundo" artístico. Oh my god. Pero bueno, si a alguien le parece bonita una portada con cuatro manos recortadas de la Cuore , cuatro ojos dibujados mal no, lo siguiente y cruces hechas con boli Bic ya me diréis que soy una rancia pero hasta entonces... En fin, superado el trauma que me llevé al tener el libro "en persona" ante mí y su horrible portada mirándome pude empezar con el texto.

Antes que nada, y exclusivamente en mi humilde opinión, si algo se puede salvar del presente poemario es la prosa, que no "prosa poética", de Layla.  Quizá sea posible rescatar algo, usar la extensa (y, todo hay que decirlo, bastante obsesionada con lo miiiiismo y lo miiiismo) imaginación de la muchacha para algo específico pero soportable. ESO no lo negaré never.

 Os sitúo: el libro se divide en cuatro historias independientes pero conectadas (eso siempre queda bien cuando lo dicen en esas críticas tan relamidas que se hacen de los libros de los amigos) introducidas por una especie de biografía del personaje y seguidas de poemas y "prosa poética". No pongo "poemas" entre comillas por pereza pero imaginaros que ahí están. Básicamente las cuatro historias son lo más macabro que te puedan tirar en la cara, es decir : abusos, enfermedades mentales, niños retrasados, sectas etc. A pesar de eso bueno, creo que quizá alguna de esas podría quedar bien en algún librito para los aficionados al gore, de esos que puedes comprar en las librerías por 4 eurazos. Pero claro, lo bueno viene después cuando la autora profundiza en los temas que tanto gustan a toda la gente cool. Antes que las cuatro historias propiamente dichas hay un poema que yo definiría como "me hago yo aquí un manifiesto y le meto palabros". El campo semántico se hace completamente obvio desde el principio (como no) y eso hace que la sutileza brille por su ausencia. En poquitos versos (o lo que sea que son [es que ahora se lleva mucho eso de que no se sepa a qué genero pertenece lo que escribes, ya tu sabeh]) nos encontramos con cosas muy familiares como "tumoraciones, cánceres, incestuosos, flemas" etc. etc. etc. He de deciros que lo de los "palabros tampoco ayuda demasiado a que me dejen de picar los ojos:

"....asaltemos las
facultades de medicina en un caleidoscópico intento de acabar
con la actitud gerontocrática"

¿lo qué? en fin. Que el libro abre con algo que potencialmente podría ser algo digno de ser impreso pero jodido infinitamente por guarrerías y palabros con complejo de superioridad.

Más adelante y ya entrando en la magnífica temática del libro nos encontramos con que (mi no exagerar) en cada maldita página hay "uñas" o "heces". Tal cual. Yo no sabía que se podía publicar todo un poemario con dos palabras. Me quito el sombrero muchachos. Sin embargo (y eso arrastrándome por la página 20 todavía) lo peor estaba por llegar. "Prosa poética", valientes. Para leer esto os recomiendo encarecidamente que os agarréis a vuestro osito de peluche de la infancia o penséis en Bambi:

"soy hermosa como un rastro de orina. mírame mear sobre la 
cabeza del enano.(...)
(...) chúpame. soy hermosa
como la polla azul de los enanos.
(...) soy hermosa como los niños
sin cabeza que se arrastran y comen sus propios excrementos."

Nooooo...los niños no....en fin, aquí como podemos observar, varía increíblemente el campo semántico y utiliza "excrementos" en vez de "heces". Ya decía yo tardaban en salir. Pero esta horripilante caricatura de los órganos sexuales de los Pitufos es sólo el principio. La cosa continúa:

"(...) No me dejes sola
con estos hilos rojos
que salen de mi boca,
con estas heces calientes
instalándose dentro de mí."

Aquí lanzo una atrevida tésis : el libro fue escrito cuando la autora sufría de un estreñimiento atroz. Reíros pero eso explicaría tanta mierda.

En todo el poemario la verdad es que hay un par de páginas que no me disgustan. Vamos que no están mal. Básicamente son poemas en los que a Layla no se le va la pinza con clavículas, pollas azules y leche en el coño (que también la hay, no joke). Para ser justa voy a citar uno de los que me ha gustado :

Manadas de turistas
corren violentamente
por las instituciones
como si sus rótulas
fuesen a desencajarse,
como si los grumos
provocasen la fiebre.

Demasiado vino azul
en la adolescencia
demasiados delirios
de formas tentaculares.

Ahora solo nos quedan
los labios morados
y el sudor blanco
del incesto.

Imaginaos como estoy después de haberme leído el libro varias veces (para que luego digan que no lo hago a conciencia) que esto me parece lo mejor que hay. Todo hay que decirlo: después de leer cosas como las que cito anteriormente ya nada podría salvar mi opinión sobre el libro.

Más (sé que lo estáis deseando):

los niños retrasados son dignos de amor. a pesar de sus boquitas
ansiosas y sus lenguas ansiosas y sus glándulas (¿cómo?) ansiosas (ya decía yo). 
(...) amadles como amáis a los amputados múltiples de pollas pequeñitas(...)

Aquí, con mi neurona ya en reanimación, puedo intuir una intención de fondo. Es decir la idea de Layla y todo aquello. Pero es que me da TANTO ASCO la forma en la que escribe la muchacha que la verdad es que prefiero ver Rain man para sentir empatía por gente con dificultades. Además de la preocupante obsesión de la autora por las pollas deformes claro. ¿Qué más?...

Básicamente el libro sigue así pico pala pico pala pico pala y pico pala.  Sinceramente he de deciros que es la primera vez que leo algo y literalmente me entran ganas de sacarme los ojos a cucharadas. Y sobre todo lo demás persiste la misma idea :¿de verdad es necesario?

Antes de terminar, hay otra cosa que me gustaría puntualizar. A raíz de leer este libro me ha surgido otra impresión: resulta que hoy en día por el mero hecho de tener algo publicado, impreso, físico consideramos que es digno. Vemos un libro publicado y nos sabe mal decir que es mierda. Pensamos que nuestro criterio no sirve, que no sabemos de estas cosas o no las entendemos porque "bueno oye que hay gente detrás de esto que ha permitido que se publique y Fulanito está haciendo presentaciones con su libro y firma ejemplares". Y aquí está el problema : ya todo vale y una publicación implica más cosas que la mera calidad de lo que se escribe. A la vista está amigos.

Finalmente, voy a intentar haceros llegar mi idea. Mucho nos quejamos de la "poesía cutre" de la "poesía de lugar común", de la "falta de talento para la escritura" y la "falta de imaginación". Y lo que estoy descubriendo con este blog es que, la meta de la poesía actual no es erradicar estas cosas sino CAMUFLARLAS mejor. Es decir: si leemos un poema, por ejemplo, que dice tal que así:

El cielo en tus ojos es azul,
bésame con tu mirada y recorre
mi pelo lleno de amor.
Los niños son tiernos,
recorren la vida
con sus pasitos de lirios,
con sus cuerpos hechos ángel,
y los amo.

¿Qué diríais? Excato. Qué pedazo cacho trozo de bazofia infame llena de repeticiones. Pues por mucho que me duela (que me duele, no os penséis, yo también tengo mi corazoncito) la poesía de Layla es exactamente lo mismo pero llevado al otro extremo. Ahí lo dejo. Reflexionemos y un minuto de silencio en honor al talento.