sábado, 22 de diciembre de 2012

Celebrate good times. PARTE 1


Hola queridos,
estoy tan feliz y tan saltarina dado que el mundo no se ha terminado que he decidido adelantarme a la publicación de mi post planeado para ofreceros este desfile de talento y saber hacer. Voy a intentar peresentaros un repaso a los testimonios audiovisuales más significativos del panorama poético español y (en un futuro próximo) también os lo pondré más fácil para observar el magnífico mundo de los poetas fuera de nuestras fronteras aprovechando que a Luna Miguel se le cayeron las bragas con lo geniales que son todos en un artículo publicado recientemente. Ya lo veréis y ya me contaréis. No es para gente sensible yo lo aviso.

Antes que nada aprovecho también para haceros llegar mi momento orgásmico al enterarme de que el ganador del último premio Pablo García Baena no ha sido otro que uno de nuestros adorables pinchos Guillermo Morales Sillas lo que significa que habrá variedad en lo que se refiere a las publicaciones del año que viene. Un yuju muy hard desde aquí aunque por otra parte también me estoy preparando mentalmente para la avalancha poético-menstrual que nos va a tocar soportar ya que seguramente toda  Lunapadi tendrá la enorme suerte de ganar algún premio (ehm ehm) o "caer dentro" del campo de visión de alguna editorial alternativa que les publique sus magníficas obras. Así que "no preocuparse" que en el 2013 habrá tralla para rato.

Ahora sobre este post: os dejo unos cuantos vídeos de apariciones públicas de autores sobre los que hemos hablado aquí y también de los autores que para mi enorme pena se han quedado fuera de nuestra discusión por falta de tiempo y para mantener en un mínimo nuestras ganas de vivir. Os dejo vídeos, como digo, para que podáis observar a dichos sujetos en su hábitat natural porque como bien podréis observar a veces esta gente impresiona incluso más en persona que con sus matadores textos. Si queréis descojonaros de una forma prolongada y os aburrís mucho podéis ver los vídeos completos pero os aseguro que con ver los momentos que os hago constar tendréis suficiente para no volver a conciliar el sueño en muchos días. Esto es poesía en España amigos, vosotros diréis:

1) FERNANDO MANSILLA
Es un grande. No podéis pedreros los primeros minutos de este vídeo y su maravilloso intro (sobre todo la voz que dice "no soy un negro" justo antes de que empiece la grabación en sí). No hace falta que lo veáis todo os lo aseguro, pero este vídeo nos dejará para siempre traumatizados ya no sólo con el aspecto "mire usté yo pasaba por aquí y me he perdío" del autor sino también con citas célebres dignas del mismísimo Sócrates como : "es mi último deseo pellizcar del huevo izquierdo a mi verdugo" Que alguien le diga a este señor que ya no tiene edad, por dió y por la virgen.



2)SIRACUSA BRAVO GUERRERO
Lo realmente chupidubi empieza en el min 2:45 (antes de eso podéis maravillaros de imponente presencia del que se considera uno de los editores más influyentes de la actualidad. Yo no digo nada, juzgad por vosotros mismos). Esta muchacha que podéis observar aquí, justo la que "recita" con dos gatos rosas a cada lado de su cabeza a lo animadora yanqui (¿o yonki?) es Siracusa. Con este nombre ya se sabía que no podíamos esperar algo normal pero lo que podemos ver aquí es completamente matador.  Para los que deseen seguir yo podría deciros que estamos ante un remake "sudando purpurina y soñando con unicornios" de la Lolita-lunera-guarrongui a la que estamos tan acostumbrados. La linda muchacha dice cosas tan increíblemente profundas como "me leí tu poemario cagando. No sé si se me hizo corto o es que cagué muy rápido" FLIPEN, GENTE DE BIEN:



3) Ahora os propongo un juego: buscad las siete diferencias entre ESTO


Y ESTO


No me digáis que no da un poco de miedo. Para los que no lo sepan en el primer vídeo aparece Laura Rosal y en el segundo Luna Miguel pero en lo que a mí respecta me dices que es al revés y me lo creo. Tomad apuntes para cuando queráis hacer un recital cool de la muerte : 1.música de fondo de un rollito soy poeta y mi coño lo disfruta. 2. leer como si estuvieras recitando el guión de una película porno. 3. que no se entienda de qué narices hablas pero tú pon cara de profundidad.

4) JAVIER GATO
Os acordaréis de Javier por el libro que comentamos por aquí. Pues esto son los vídeos de la lectura de ese mismo libro. Son dos minutos de vídeo. Por favor, tenéis que verlo. No os arrepentiréis. No puedo decir nada más.


5)EDDIE J. BERMUDEZ
Y hablando de la gente a la que no se le entiende un carajo. Procedimiento que sigue el hombretón aquí presente: pillas palabras al azar, las juntas al azar, las lees al azar, SUBRAYAS mucho ALGUNAS palabras para que PAREZCA que esto VA a ESTALLAR en tu CABEZA de la IMPORTANCIA que tiene. Ej: "un guiño de cadenas en esta barba de destiempo" PUT. Si después de ver esto y quedaros locos ya no sólo con lo que dice el muchacho sino también con los actores secundarios que saltan a escena tranquilos, eso significa que aún os queda un poquito de sentido común y criterio mis queridas POETISAS Y POETASTROS. Yo me lo paso genial, os lo juro.



6) MARTAERRE SOBRECUEVA

Ya conocemos a Marta por un post , a ella y a su melón, pero buscando a ver cómo era este personaje en la vida real me topé con esto. Os ruego por Bambi que pongáis el min 3:50. Es completamente necesario que oigáis esto. La verdad es que lo que veréis aquí perfectamente podría ser muy gracioso, o triste, o escalofriante...si no fuese porque Machado se está revolviendo en su tumba. Y lo más increíble es que  Martita se toma completamente en serio lo que hace. Yo no sé si reír o llorar. Pero ya que he encontrado semejante joya y por alguna razón divina y con una paciencia titánica he llegado al min. 3:50 para ver ESTO me siento obligada a comunicaroslo


7) PEPE QUERO
 En este caso es obvio que las pintas que tiene el señor hablan por sí solas pero bueno si queréis podéis profundizar un poco más y encontrados con extractos de autenticas obras maestras como: "Ayer soñé que era el perro de las Meninas, el can más feliz del mundo, el Genguis Kan" Yo no puedo con la chispa que tiene este hombre. Vuelvo a decir lo mismo : que alguien le informe POR FAVOR de que ya no tiene edad para hacer el ridículo de esta forma.



Y este básicamente es el resumen del estado crítico de la poesía de nuestro país. Como he podido comprobar, para mi total horror, estas cosas que se hacen tienen representantes de todos los géneros, edades y estilos. Estamos rodeados amigos. Tengo que deciros algo que puede sonar a amenaza : hay muchos otros "recitales" que por su pésima calidad de vídeo y audio no se han podido incluir en esta breve lista así que ya os podéis imaginar que esto no es (ni mucho menos) todo.

En fin, como habéis podido comprobar, todo esto parece un baile macabro de freaks y mala poesía. Para terminar solamente tengo que deciros que todos y cada uno de los personajes que aparecen aquí TIENEN PUBLICADO AL MENOS UN LIBRO. I'm fliping.

Por lo demás, creo que es interesante tener la oportunidad de ver estos vídeos porque nos ayudan a darnos cuenta de muchas otras cosas. Por ejemplo, es muy triste el hecho de que en casi todos, el público se ríe con las actuaciones de estos "poetas". Es triste porque se ríen por algo que realmente no tiene gracia, se ríen CON la mala poesía así que quizá no todo es culpa de las editoriales, los poetas y las generaciones, quizá el público que en cualquier momento hayamos podido ser nosotros también tenga la culpa. Pensemos.

Pronto sobre la poesía fuera de España que se considera tan cool entre la gente cool de España.

jueves, 29 de noviembre de 2012

Sonia Bueno, "Retales" o como yo lo llamaría: "Mira a ver qué cojones querrá decir todo esto."

RETALES - SONIA BUENO (CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO, 2011)


Saludo a todas las tiernas criaturitas que aún quedan por estos lares. YA SÉ que dije crítica favorable. YA. Pero estos días he estado pensando (mientras andaba por mi garaje con los pantalones hasta las rodillas y achicando barro como si no hubiera un mañana [véase situación de pathos total]) que realmente, si me lo pienso bien bien y achino mucho los ojos poca poesía contemporánea podría salvar (objetivamente hablando y sin paños calientes). Y cuando me refiero a poesía contemporánea digo gente relativamente lozana, es decir, los que aún no se han hecho amigos del taca taca. Es por eso que opto por dosificarlos muy lentamente. Eso y que escribir sobre mierdas me sube el animo que da gusto. Es decir: juro por Snoopy que haré todo lo posible por no estar reglosa en la próxima entrada y escribir sobre un poemario que me ha gustado últimamente(que lo hay), adelantando que lo descubrí gracias a la infame antología La inteligencia y el hacha (de la que ya hablaremos más adelante) lo cual no deja de sorprenderme.

 Francamente tampoco sé para qué hablar de libros que (para mí, pequeña y subjetiva) se pueden llamar poesía ya que considero que ya hablan por sí mismos (algo que también ocurre con los que comparto aquí). Lo que pasa es que en el caso de estos últimos lo que también ocurre es lo que yo llamo "el síndrome de mierda cubierta de purpurina" que es por lo que en esencia fue creado este blog. No sé, a vosotros os toca abrir la boquita. Yo como toda amargada sin depilar disfruto más siendo revolucionaria con los revolucionarias ya que no decir "ooooooh" cuando todo el mundo dice "oooooh" ante los mojones sienta bien a mi cutis. Pero, como digo, ya os toca a vosotros pronunciaros y decirme si queréis que a veces dejemos el oficio de tocapelotas.

P.D. : como vea que publican otra antología, manojo, garabatos supuestamente literarios etc. que vayan sobre los PÁJAROS juro que colgaré una foto de Luna Miguel vestida de pollo en mi cuarto. Rollo póster de Playboy (véase eso y eso , pero hay más, estamos rodeados) y luego le prenderé fuego a la primera paloma que vea. Es que ya no tienen medida alguna, oiga.

P.D. 2 : A primeros de diciembre sale la resolución de Bella Varsovia. INTUYO vagamente quienes son los tres finalistas gracias a investigaciones varias y como tenga razón y gane una que yo me sé... Rezo mucho todos los días para que el premio no me decepcione de esa manera. Cuando salga la resolución ya os contaré si mis más profundos miedos se han hecho realidad o podemos celebrar la blancura virginal del jurado.


Y ahora al lío:

Sonia Bueno

Para empezar, mi amiguita RAE vuelve a mí: Dícese de "RETAL": 1. Pedazo sobrante de una tela, piel, chapa metálica etc. Pues eso, pedazo sobrante que hay aquí. Con este título qué se puede esperar. Yo no sé qué le da a la gente que va de culta por los títulos rancios.

Con este cacho poemario Sonia ganó el premio de poesía joven del centro José Hierro en 2011. Entre los miembros del jurado estaba Ada Salas y Julieta Valero, poetas con un criterio supuestamente muy bien fundamentado. Ahora veréis... Yo he podido asistir a varias charlas y recitales de Ada Salas en particular y siempre he dicho que su discurso era algo cansino, mucho discurso de poeta y poca sinceridad humana veía yo allí y siento decirlo pero al formar parte del grupo del infierno que ha elegido como ganadora a esta señorita mi opinión se ha visto reforzada. Eso para los que (como yo en algún momento, para qué os voy a engañar) han pensado : "Fundación José Hierro...será un premio decente hombre, que lleva el nombre de un poeta respetable." JA.

Para empezar: no he entendido una mierda de lo que esta amable señorita ha querido escribir. Tal cual. Y eso que he leído poemas crípticos, megacrípticos, supermegacultocrípticos y también poemas de Luna Miguel. Pero nunca he tenido la sensación de estar leyendo una traducción del Google Translate de algún idioma en vías de extinción. Ejemplo:

palabras

en la madeja nocturna :abrazo intemperie        desvela

polillas

Eso es un poema entero eh amigos, de su increíble principio a su orgásmico fin. Sonia hace una cosa muy moderna-cool que les ha dado por hacer a todos los súper cargados de información literaria que escriben, que es pasarse por el forro cualquier signo de puntuación y lo que se le asemeje. Queda de espectáculo porque te hace dudar: ¿no se entenderá un pijo porque faltan comas, puntos y letras capitales en lugares correspondientes o simplemente porque la autora se ha fumado un porro y se ha puesto a escribir palabras en orden aleatorio? Nunca lo sabremos....aunque yo me atrevo a intuir la respuesta.

De paso tengo que informaros de que en este caso no pongo como ejemplos extractos de los "poemas" sino creaciones íntegras, ya sé que puede no parecerlo, por eso aviso. ¿Os dije que el libro Melón era la mayor aberración en cuanto al malgasto del pobre Amazonas verdad? Me tengo que comer mis palabras. Observad y maravillaos:

le

tra

:fós

fo

ro



re

cor

ta

ble


a

r-as

del

hom

bro

Una lágrima solitaria se deslizaba por mi mejilla mientras leía esto, os lo prometo. Y junto con la lágrima unas ganas infinitas de coger el maldito poemario, enrollarlo en forma de tubo y agitarle la cara a Sonia con él. La verdad es que, mientras iba avanzando en mi lectura, (costa bastante rápida porque, como ya habéis podido observar, cada poema dura lo que una ventosidad leve) ese deseo también se iba mezclando con un incipiente respeto por la muchacha porque, a pesar de parecer imposible, se iba superando cada vez más:

iluminada

              por el corte

                                desciendo


                            iluminada

desciendo

                 por el corte


Al margen de todo, y por si aún no fuese suficiente para causarles una muerte súbita a todos los escritores del siglo XIX a la vez, Sonia Bueno utiliza un recurso increíblemente elaborado y original, cambia el significado de su poesía de una forma sorprendente, nunca vista y completamente genuina:
(dis)tinta; (des)cosen; (im)pulso; (dete)nido...y un insufrible etc. Creo que nadie le ha informado a Sonia que esas cosas ya fueron progres y ahora incluso los progres las consideran curtes ( o sea que hay que imaginarse el grado de su cutrez). Pero bueno quizá ha sido un despiste, al fin y al cabo si una se encierra en su estudio cool para escribir poesía y no sale al mundo exterior para evitar contacto con los plebeyos puede perder la noción del tiempo y también quedarse rezagada en lo que a las modas se refiere. De todas formas Sonia es muy grande : en este libro no sabe ni hacerlo mal.

r (eso es el título del poema)

con alas

de cera

anudo

islas. blancas.

isla. a

isla


dónde

el vuelo

           tensa

Me imagino a esta muchacha leyendo esto en un recital o en la propia presentación del libro. Me imagino el silencio de cementerio al acabar de leer alguno de esos poemas. Me imagino una bola del desierto cruzando la sala.

En fin, que todo el libro es así. Al terminarlo me quedé un rato sin parpadear, intentando entender cómo narices ha podido ganar un premio y cómo narices se ha podido publicar esto con todas sus 140 páginas. Por otra parte me lo he pensado muy bien antes de publicar esta entrada porque no vaya ser que la autora tiene algún tipo de discapacidad o es disléxica o algo por el estilo y yo me estoy burlando de ella injustamente. Si es así, Sonia desde aquí te pido disculpas ya que mi intención no es burlarme de tus limitaciones sino de la mierda de poesía que haces.

Ah y (no os lo perdáis por favor) aquellos que se aburren lo suficiente como para leer la letra pequeña al principio de esta obra maestra podrán descubrir que "La creación de este premio ha sido posible gracias al patrocinio de la Empresa Municipal del Suelo y la Vivienda de Getafe". ¿Soy la única que ahora mismo está pensando en señores con bigote y pantalones por los sobacos y dinero en bolsas de basura? ¿Soy la única que piensa que no está la cosa como para gastar en mojones semejantes?

hebra -a-hebra-dentro. hebras más. puntadas donde

la aguja no. hebras para apuntar. para apuntarme

                                                                            -para-

paro.

¿paro?


Sí Sonia, si no te importa PARA por favor.

lunes, 22 de octubre de 2012

Guillermo Molina Morales, "Epilírica" o lo que yo rebautizaría como Merderpoética.

EPILÍRICA - GUILLERMO MOLINA MORALES (POESÍA HIPERIÓN, 2008)

Aquí estamos de nuevo, algo antes de lo previsto. Ya que tenía varias opciones en mente me he dicho "qué narices que el blog es mi feudo y ahora que me siento inspirada voy a rajar un poco".  Como os digo, tenía pensado meterme en cosas terriblemente serias (de esas que dan risa floja) y hablar sobre la magnífica antología "La inteligencia y el hacha" que reúne lo mejorcito (ay mamá) de la denominada "generación del 2000"; pero gracias a una amable recomendación por parte de una de los pinchos vía email tuve la oportunidad de conocer este tesoro aquí presente. Vosotros sí que sabéis que me va el sado chicos. Por cierto, aprovecho para deciros que varias personas habéis tenido dificultades para encontrar mi correo para aquello de contactar conmigo así que aún a riesgo de que los amiguetes a los que no les caigo tan bien hayan tenido el mismo problema y ahora se vea solucionado lo repito : la dirección está a la izquierda, justo debajo de la lista de los Pinchos (que ya somos 19 yuju). Ahí queda eso.

El caso es que la tierna eriza A. me habló sobre este libro entre otros temas que hemos podido comentar vía email y no he podido resistirme a ver de qué se trataba y si realmente era tan vomitivo como ella decía. Tuve la mayor suerte de mi vida (seguro que después de esto el karma me está preparando algo realmente terrible) : lo pude encontrar en una librería de viejo por unos poquitos eurillos, en el típico rincón en el que nadie mira y ya cerquita cerquita de los libros erótico-femeninos de tapa blanda que siempre tienen rosas (y hombres sin camiseta abrazando a mujeres por detrás) en la portada. Creo que fue uno de esos casos en los que el librero le pone un precio porque le da vergüenza simplemente regalarlo y si resulta que adquieres el ejemplar notas una expresión de alivio en su cara y una latente represión de ganas de abrazarte por llevarte aquella mierda de su librería respetable.

Como veis necesito poco para ser feliz y sentir que el día ha valido la pena. Aunque no os lo creáis, el mojón también es difícil de hayar cuando lo buscas así que cuando ocurre (gracias de nuevo a la amable A.) me ajusto el monóculo y sonrío maliciosamente. Finalmente y antes de empezar hay otra cosa que me gustaría comentaros: otra de los pinchos, me ha comunicado que tiene problemas para entrar en el blog. Que le sale una notificación del software o algo por el estilo que poco menos le dice : HUYE, BLOG CACA. No sé muy bien de qué se trata (si es una conspiración o el karma por lo que he contado antes) ya que por mucho que haya intentado entrar en el blog no he tenido ese problema pero de todas formas si alguno de vosotros se ha encontrado con él por favor decídmelo. Sea como sea os juro por Snoopy que mi blog es tan rancio que ni los viruses quieren saber nada de él así que no corréis riesgo alguno al entrar aquí. Nada ha cambiado desde el primer día que nos vimos por aquí vaya.

Y ahora al lío:

Guillermo Molina Morales

Resulta que este hombretón de la foto, nacido en Zaragoza en 1983 (es decir, jovencito como él solo) es licenciado en Filología Hispánica y en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada y además estará a punto de terminar su licenciatura en Psicología. Vamos que tiene más estudios que todo mi árbol genealógico y aquí lo tenemos, escribiendo mojones. Eso para que veáis que la cultura (o la aparente cultura) de uno nada tiene que ver con el talento. Es más, nada tiene que ver tampoco con la capacidad de calibrar la vergüenza ajena que eres capaz de generar.  No sé como vosotros pero de una forma muy retorcida yo me siento mejor con eso ya que de alguna forma este poemario aquí presente corrobora un hecho un tanto discutible en la mayoría de los casos: no de tanto leer uno se hace bueno. O, si lo miramos por el otro lado : la sobredosis de cultura y conocimientos cool te pueden freír el cerebro y te puede dar por escribir poemarios y llamarlos Epilírica.

Lo primero: el poemario no tiene prólogo, algo que me alegra porque al menos aquí han tenido la decencia de no obligar moralmente a ningún poeta para que mienta nada más empezar contando historias de unicornios rosas y conejos de chocolate y de cómo este poemario y no otro toca la patata de cualquiera que lo lea. A falta de prólogo sin embargo, da una cita bastante extensa de Miguel Labordeta. ( para los que no lo sabéis, este señor tan respetable escribió un libro [entre otros claro está] llamado (tachán tachán tachán) Epilírica allá por los años 60). Así que ya sabemos que nuestro amigo Guillermo no brilla demasiado por su originalidad pero eso sí ( eso os lo garantizo) lo compensa de sobra con su capacidad para hundir a los clásicos y hacer que les piquen los pies en sus tumbas.

No puedo evitar detenerme un poco en  la introducción de la que se apropia Molina y que, al ser la "introito" de su libro lógicamente parece ser su descripción. Atentos, dice Labordeta en este trozo tan cruelmente sacado del lugar al que pertenece: "Está haciendo mucha falta que nuestros poetas planten sus tiendas de campaña entre las cuatro esquinas de la estupidez burguesa o del analfabetismo plebeyo y eleven sus voces antiguas y futuras, como profetas que son, a través de la oscuridad multitudinaria y griten las verdades eternas del hombre de hoy al mundo entero, sin contemplaciones." Me encanta que Guillermo se autoadjudique este papel tan importante pero, siento decirlo, como él sea el profeta de nuestro tiempo estamos (hablando rápido y mal) bien jodidos.

Os tengo que confesar una cosa. Cuando leo un libro con la intención de comentarlo después, hago pequeñas anotaciones a lápiz en los márgenes. Pues bien, este libro está lleno de: WTF, ¿? y  PUT. Esto último para mí significa : Pégate Un Tiro.  Eso ha sido exactamente lo que he puesto nada más empezar a leer el libro ya que el primer verso nada más y nada menos dice:

Estás hasta los huevos de este mundo moderno.

Esto sí es un ZAS en toda la boca y no los precios del Zara últimamente.  En este poema en concreto, que pretende empezar el libro y lo único que consigue es hacernos desear una muerte rápida, Molina desea con todas sus ganas demostrarnos cuánto sabe de las cosas cool del mundo, así que como cabe esperar llueven nombres y nombres de personajes ilustres de la historia y  (como no) personajes mitológicos. Solo que él les da un toque especial, consigue colocarlos de tal forma que todo este conjunto de iniciales parece hundirse en un caldero de abono:

¡Encantadora Circe!
En tan solo 30 segundos les haces
Hipotecar su añorada isla por un estudio en Marina D'Or...

Es un cachondo. En serio. Y eso que luego también junta al jorobado de Notre- Dame y Mickey Mouse
como colofón a este baile tarado. Cuánto daño ha hecho Disney señores.

En la parte que sigue (La Franciada) ya podemos ver lo que será el tema principal del superpoemario : los gabachos. Sí, tal cual. Al igual que en la entrada anterior dije que Layla tenía un grave problema con las heces y la defecación, aquí el amigo muestra un trauma no menos preocupante y una obsesión más que notable por los franceses. No voy a meterme en la vida personal de Guillermo pero desde aquí le mando todos mis ánimos y le aseguro que ya encontrará a otro francés que le quiera. Lo que sigue es todo un canto poético :

Dadme fuerzas, Oh inmemorables Musas que en los áticos
De la torre Montparnasse habitáis a precios fantásticos,
Para cantar la cólera de Guillermo el día en el que un simpático
Hijodeputa del gobierno democrático
Francés le denegó la Diplomatura en Diplomáticos 
Por motivos burocráticos

Dadme fuerzas, Oh Musas, y dadme un lanzallamas
Porque os juro que en Francia habrá más llamas
Que en los Andes (y eso que se llama
Los Andes porque Andan bien de llamas)

Esto último es algo que lees y piensas: ja....ja...ja...ja...ja..¿ja? Este chico tiene un sentido del humor muy particular en serio. Hace la misma gracia que esas mismas llamas en la entrepierna. Al margen de eso, atentos al poeta hablando de sí mismo en tercera persona. Eso es moverla y lo demás son tonterías. Oh yeah.

Pero casi casi casi lo mejor es que en ese mismo poema nuestro genio lírico de repente mete este magnífico trozo rimado:

Vinieron de Suecia miles de Suevos
Y no nos tocaron los huevos

Vineron de Godia miles de Godos
Y había alegría para todos

Y vino de Francia un solo Franco
Y todos al barranco

Como podemos comprobar, el asco que siente Guillermo por los franceses elevan su capacidad poética hasta cimas insospechadas.  Que nos llevan poco menos que al clímax con esto:

EXPONGO
Que los Gabachos me han jodido la vida
Que se merecen ser quemados en el Infierno
Que a falta de Infierno buenas son tortas

En fiiiiiin...osaría decir que es el poema largo más largo, aburrido, abrumador, y esquizofrénico que he leído en mucho tiempo.

Hacia la mitad del libro (con la ayuda del Señor) llega la parte de "Cercanías" que poco más puede aportarnos ya que, como ha quedado evidente, la maestría con la que se desenvuelve el poeta estaba más que demostrada. De todas formas Guillermo sigue con el mismo tono epilírico patético, sigue hablando de sí mismo en tercera persona y sigue hablando de cómo Aquiles abrió un McDonalds en los Campos Elíseos y un Starbucks en la Place de la Concorde. Lo de todos los días (en los manicomios) vamos.

Finalmente (gracias a Dios, a Budha, a Alá y a todos los dioses disponibles a estas horas de la tarde) el libro termina con la parte que se llama "Europa" que nos deja perlas como:

La madre que parió a los Gabachos
Era tan sólo una especie de Britney Spears en la Casa de la Pradera (¿what?)
Que inocentemente cantaba a la venida de la primavera
Hasta que se vino Zeus sobre ella y la preñó

Desde aquí prefiero suponer que Guillermo se ha equivocado de hobbie. Un gran rapero se está desaprovechando. Sólo de imaginármelo con dientes de oro, una cadena de varios kilos en el cuello y la gorra ladeada con sus diplomas en una mano y un cubata en la otra me da escalofríos. Casi los mismos que consigue producirme su escritura sin más.

Finalmente ( se termina la sesión sado de hoy) me gustaría explicar un poco por qué el traeros este libro me va como anillo al dedo. Este LIBRAZO fue XI Premio de Poesía Joven Antonio Carvajal y se publicó en 2008 por Hiperión (una editorial bastante respetable todo sea dicho). ¿Qué quiere decir esto? Que cuando veamos que Pepita o Segismundo ganan tal o cual premio que organiza Pre-Textos o Visor o la madre de Mario y pensemos que eso querrá decir que es bueno nos acordemos de Guillermo y los Gabachos. Y lo mismo para aquellos que deciden presentar sus humildes obras a premios y se lleven un chafón detrás de otro: aquí tenemos una muestra del magnífico criterio de los jurados de premios de poesía.

Sinceramente, no sé si en este caso la adjudicación del premio ha sido mafia o simple falta de gusto completa por parte del jurado. Casi que os digo que prefiero lo primero porque eso al menos significaría que la poesía es lo de menos mientras que si se trata del segundo caso estaríamos ante una situación que produce sudores fríos: adiós gusto poético.

Sea como sea me gustaría aprovechar que los amables señores que adjudicaron el premio a Guillermo y a su Gabachofobia no se esconden (aunque yo en su lugar lo haría) y cito la primerísima página de la publicación: " En Albolote, el día 29 de julio de 2008 (...) integrado por  Francisco Castaño Clavero, Antonio Chinarro Chamorro, Rosaura Álvarez Rodriguez, Dionisio Pérez Venegas y José Antonio Ramírez Milena, acordó por unanimidad proclamar ganador de la undécima edición del premio a Guillermo Molina Morales.

Francisco, Antonio, Rosaura, Dionisio y José : OLE VUESTROS COJONAZOS.









lunes, 1 de octubre de 2012

Layla Martínez, "El libro de la crueldad" o el libro en el que la tierna Layla se pasó de tuerca.

EL LIBRO DE LA CRUELDAD - LAYLA MARTÍNEZ (LVR EDICIONES, 2012)

He vuelto a ejercer el oficio del perezoso con esto de las entradas. Ha pasado bastante tiempo desde el último post pero ya sabéis cómo es septiembre : que si el trabajo, que si las clases, que si llueve un poco y te mojas... Pero ya estoy aquí de nuevo. Quisiera aprovechar y deciros (antes de que el post se vuelva largo e infernal) que cualquier sugerencia para una próxima lectura y crítica será bienvenida, ya sea por aquí o por Formspring. Hablo de libros de poesía, relativamente recientes, que o bien os hayan encantado o bien os hayan parecido tal bazofia que necesitáis compartirlo para que os confirmen que no estáis locos.  A ver si entre todos montamos una librería del cielo y del averno.

Como ya dije en el anterior post, he leído este libro en parte por curiosidad pero en gran parte por ser coherente y consecuente con los escupitajos que voy lanzando a diestro y siniestro. Ya me imaginaba que lo que me iba a encontrar en él mucho me iba a recordar a  Lunapandi así que iba preparada y con los pañales puestos "porsiacá". Una curiosidad: en el blog de Luna, a la derecha tiene una lista bastante extensa de nombres de jovenzuelos con blog (entre los que está Layla) y esa lista la denomina "Satélites". Para los que os aburrís igual que yo la RAE (hermosa y maravillosa) os puede dar una pista sobre a qué se refiere Luna con esto : "SATELITE dícese de: 1. Cuerpo celeste opaco que sólo brilla por la luz refleja del Sol y gira alrededor de un planeta primario. 3. Persona o cosa que depende de otra y está sometida a su influencia."  Para que luego digan que la loca soy yo. en fin.

Empecemos por la copa de este pino (y pino como lo peor que os podáis imaginar, mentes perturbadas):

Layla Martínez


LVR ediciones no me genera nada de confianza. Qué le vamos a hacer. Si abro la página web y lo primero que me encuentro es que las últimas publicaciones de la editorial son esta joya aquí presente y un poemario de Eddie J. Bermúdez (chicote del que ya hablaré en un futuro ya que también es digno merecedor del premio "dejémoslo en una isla desierta") pues básicamente se me quitan las ganas de vivir, apago el ordenador y lo tiro por el balcón para luego seguir leyendo a Elliot con tranquilidad acariciando a mi gato y ajustándome el monóculo de vez en cuando. Hablando medianamente en serio: a mi parecer la crisis del mundo poético y de las editoriales ha tenido otra consecuencia aparte del cierre de algunas de éstas : el "auge" de lo barriobajero. No nos equivoquemos, a mí los barrios chungos me encantan, lo que no me gusta tanto son las pequeñas editoriales que van tirando a base de ir publicando mierdas alternativas. Digamos que el corte de nivel que podían tener las grandes editoriales ( que se pagaba también con la existencia de la mafia, todo tiene sus inconvenientes) ya no lo tienen las editoriales pequeñas. Con aquello de " reaccionemos contra los enchufes y publiquemos a gente que se lo merece" han creado los mismos grupos de enchufados (en el mejor de los casos) y publicaciones vomitivas (en la mayoría).

Ahora, dicho esto, y más centrada en el libro en cuestión voy al lío:

Desde aquí y sintiéndolo con todo mi alma me gustaría mandarle un mensaje a Layla : QUE PORTADA MAS FEA TIA. En serio. Por lo que tengo entendido la muchacha se dedica a hacer collages con cosas que va pillando de las revistas y por lo que puedo intuir la portada del libro es el resultado de todo aquello después de una buena digestión. Ya os acordaréis de lo que os dije sobre las portadas de los libros y de lo mucho  que pueden tirarme para atrás a la hora de comprarme un ejemplar, pues esto lo supera con creces. No me lo explico. La verdad es que mirándola con mente fría y cierto criterio me preocupa seriamente la salud mental del(la) que lo haya hecho. Mejor dicho: hacerlo lo podemos hacer cualquiera una noche después de una borrachera o un día de aburrimiento infernal. Me preocupa la mente de alguien que aparte de hacerlo LO EXPONE como parte de su "mundo" artístico. Oh my god. Pero bueno, si a alguien le parece bonita una portada con cuatro manos recortadas de la Cuore , cuatro ojos dibujados mal no, lo siguiente y cruces hechas con boli Bic ya me diréis que soy una rancia pero hasta entonces... En fin, superado el trauma que me llevé al tener el libro "en persona" ante mí y su horrible portada mirándome pude empezar con el texto.

Antes que nada, y exclusivamente en mi humilde opinión, si algo se puede salvar del presente poemario es la prosa, que no "prosa poética", de Layla.  Quizá sea posible rescatar algo, usar la extensa (y, todo hay que decirlo, bastante obsesionada con lo miiiiismo y lo miiiismo) imaginación de la muchacha para algo específico pero soportable. ESO no lo negaré never.

 Os sitúo: el libro se divide en cuatro historias independientes pero conectadas (eso siempre queda bien cuando lo dicen en esas críticas tan relamidas que se hacen de los libros de los amigos) introducidas por una especie de biografía del personaje y seguidas de poemas y "prosa poética". No pongo "poemas" entre comillas por pereza pero imaginaros que ahí están. Básicamente las cuatro historias son lo más macabro que te puedan tirar en la cara, es decir : abusos, enfermedades mentales, niños retrasados, sectas etc. A pesar de eso bueno, creo que quizá alguna de esas podría quedar bien en algún librito para los aficionados al gore, de esos que puedes comprar en las librerías por 4 eurazos. Pero claro, lo bueno viene después cuando la autora profundiza en los temas que tanto gustan a toda la gente cool. Antes que las cuatro historias propiamente dichas hay un poema que yo definiría como "me hago yo aquí un manifiesto y le meto palabros". El campo semántico se hace completamente obvio desde el principio (como no) y eso hace que la sutileza brille por su ausencia. En poquitos versos (o lo que sea que son [es que ahora se lleva mucho eso de que no se sepa a qué genero pertenece lo que escribes, ya tu sabeh]) nos encontramos con cosas muy familiares como "tumoraciones, cánceres, incestuosos, flemas" etc. etc. etc. He de deciros que lo de los "palabros tampoco ayuda demasiado a que me dejen de picar los ojos:

"....asaltemos las
facultades de medicina en un caleidoscópico intento de acabar
con la actitud gerontocrática"

¿lo qué? en fin. Que el libro abre con algo que potencialmente podría ser algo digno de ser impreso pero jodido infinitamente por guarrerías y palabros con complejo de superioridad.

Más adelante y ya entrando en la magnífica temática del libro nos encontramos con que (mi no exagerar) en cada maldita página hay "uñas" o "heces". Tal cual. Yo no sabía que se podía publicar todo un poemario con dos palabras. Me quito el sombrero muchachos. Sin embargo (y eso arrastrándome por la página 20 todavía) lo peor estaba por llegar. "Prosa poética", valientes. Para leer esto os recomiendo encarecidamente que os agarréis a vuestro osito de peluche de la infancia o penséis en Bambi:

"soy hermosa como un rastro de orina. mírame mear sobre la 
cabeza del enano.(...)
(...) chúpame. soy hermosa
como la polla azul de los enanos.
(...) soy hermosa como los niños
sin cabeza que se arrastran y comen sus propios excrementos."

Nooooo...los niños no....en fin, aquí como podemos observar, varía increíblemente el campo semántico y utiliza "excrementos" en vez de "heces". Ya decía yo tardaban en salir. Pero esta horripilante caricatura de los órganos sexuales de los Pitufos es sólo el principio. La cosa continúa:

"(...) No me dejes sola
con estos hilos rojos
que salen de mi boca,
con estas heces calientes
instalándose dentro de mí."

Aquí lanzo una atrevida tésis : el libro fue escrito cuando la autora sufría de un estreñimiento atroz. Reíros pero eso explicaría tanta mierda.

En todo el poemario la verdad es que hay un par de páginas que no me disgustan. Vamos que no están mal. Básicamente son poemas en los que a Layla no se le va la pinza con clavículas, pollas azules y leche en el coño (que también la hay, no joke). Para ser justa voy a citar uno de los que me ha gustado :

Manadas de turistas
corren violentamente
por las instituciones
como si sus rótulas
fuesen a desencajarse,
como si los grumos
provocasen la fiebre.

Demasiado vino azul
en la adolescencia
demasiados delirios
de formas tentaculares.

Ahora solo nos quedan
los labios morados
y el sudor blanco
del incesto.

Imaginaos como estoy después de haberme leído el libro varias veces (para que luego digan que no lo hago a conciencia) que esto me parece lo mejor que hay. Todo hay que decirlo: después de leer cosas como las que cito anteriormente ya nada podría salvar mi opinión sobre el libro.

Más (sé que lo estáis deseando):

los niños retrasados son dignos de amor. a pesar de sus boquitas
ansiosas y sus lenguas ansiosas y sus glándulas (¿cómo?) ansiosas (ya decía yo)
(...) amadles como amáis a los amputados múltiples de pollas pequeñitas(...)

Aquí, con mi neurona ya en reanimación, puedo intuir una intención de fondo. Es decir la idea de Layla y todo aquello. Pero es que me da TANTO ASCO la forma en la que escribe la muchacha que la verdad es que prefiero ver Rain man para sentir empatía por gente con dificultades. Además de la preocupante obsesión de la autora por las pollas deformes claro. ¿Qué más?...

Básicamente el libro sigue así pico pala pico pala pico pala y pico pala.  Sinceramente he de deciros que es la primera vez que leo algo y literalmente me entran ganas de sacarme los ojos a cucharadas. Y sobre todo lo demás persiste la misma idea :¿de verdad es necesario?

Antes de terminar, hay otra cosa que me gustaría puntualizar. A raíz de leer este libro me ha surgido otra impresión: resulta que hoy en día por el mero hecho de tener algo publicado, impreso, físico consideramos que es digno. Vemos un libro publicado y nos sabe mal decir que es mierda. Pensamos que nuestro criterio no sirve, que no sabemos de estas cosas o no las entendemos porque "bueno oye que hay gente detrás de esto que ha permitido que se publique y Fulanito está haciendo presentaciones con su libro y firma ejemplares". Y aquí está el problema : ya todo vale y una publicación implica más cosas que la mera calidad de lo que se escribe. A la vista está amigos.

Finalmente, voy a intentar haceros llegar mi idea. Mucho nos quejamos de la "poesía cutre" de la "poesía de lugar común", de la "falta de talento para la escritura" y la "falta de imaginación". Y lo que estoy descubriendo con este blog es que, la meta de la poesía actual no es erradicar estas cosas sino CAMUFLARLAS mejor. Es decir: si leemos un poema, por ejemplo, que dice tal que así:

El cielo en tus ojos es azul,
bésame con tu mirada y recorre
mi pelo lleno de amor.
Los niños son tiernos,
recorren la vida
con sus pasitos de lirios,
con sus cuerpos hechos ángel,
y los amo.

¿Qué diríais? Excato. Qué pedazo cacho trozo de bazofia infame llena de repeticiones. Pues por mucho que me duela (que me duele, no os penséis, yo también tengo mi corazoncito) la poesía de Layla es exactamente lo mismo pero llevado al otro extremo. Ahí lo dejo. Reflexionemos y un minuto de silencio en honor al talento.


jueves, 6 de septiembre de 2012

Marta R. Sobrecueva, "El libro melón". Madre mía del amor santísimo, el niño Jesusito y la Virgen de la Macedonia: ¿QUÉ ES ESTO ?

EL LIBRO MELÓN - MARTA R. SOBRECUEVA ( AMARGORD EDICIONES, 2012)

Como ya os dije en el último post, estaba ante la duda de si hablar de Sangrantes o sobre un librazo que acababa de descubrir. Como han demostrado nuestros debates picantes de los últimos días está claro que no me equivoqué al dedicarme al noble oficio de cotorra sobre la primera cuestión. Sin embargo lo prometido es deuda y aquí os traigo esta joyita que también nos servirá para distraernos del maravilloso mundo de la regla y el asco (bueno esto último no porque aquí toma una dimensión hasta ahora desconocida para este blog) y también descubrir que la mala poesía no solo cría y se multiplica dentro de los círculos que ya de sobra conocemos.

Este libro ha sido un descubrimiento de hace un par de semanas. Os pongo en antecedentes para que sepáis de dónde le crecen las paticas: decidí investigar un poco la oferta editorial de Amargord Ediciones, una editorial que yo personalmente tenía por un poco progre así que tenía ganas de ver cómo podría traumatizarme. Para empezar, junto a la oferta de poesía y narrativa en la página web de la editorial consta el apartado de "Psiconáutica" que (cito textualmente dios me libre) "coordinada por Eduardo Hidalgo, recoge los avances en drogas y sustancias, cultura enteogénica Soma, ensayos transgresores" Zasca Rasca. Eso yo lo dejo ahí para quien lo quiera entender como quiera. Pero vamos, que empezaba bien la cosa. Total que ya intrigada y el dedo saltarín en el ratón decidí repasar las recientes publicaciones de poesía y HE AQUÍ LA JOYA.

Pero antes que nada: me he enterado de la conversación que ha tenido Layla Martínez con sus amigos del Faisbuk sobre su reciente aparición fugaz en la pasada entrada. Una lástima que me tenga que enterar por terceras personas y no os asoméis por aquí chicos, podíamos haber montado un chiringo muy divertido. La cosa es que me gustaría aclarar varias cosas: 1. el nombre de Layla (y el famoso olé de género desconocido que tanta gracia os ha hecho) no aparecía en la parte de la entrada en la que opinaba sobre la calidad de las autoras sino en la que hablaba de amiguísmos. Es  decir, el olé venía por la poca sorpresa que causaba la aparición de Layla en la antología al ser (junto con las demás que menciono) friend de Luna.  Si leéis atentamente los comentarios, la "lista del mal olor" la presento después y Layla no aparece en ella más que nada porque (como bien habéis comentado en Facebook) no conozco su obra lo suficiente. 2. Opino sobre el BLOG de Sangrantes pero también tengo cierto criterio al hablar sobre sus integrantes ya que conozco bastante bien su obra. Obviamente me puedo equivocar y que el libro no tenga nada que ver con la web (a pesar de ser la misma pandi) y que además sus autoras hayan pegado un tremendísimo salto de calidad, cambio de estilo y una mejora evolutiva personal pero desgraciadamente no lo veo muy factible. De todas formas si al final resulta que es así prometo que me azotaré 43 veces, me comeré un colín haciendo el pino puente (con todo lo que aquello pueda suponer para mi línea) y me llamaré Pinocha durante una semana.

Por otra parte. y para no perder la costumbre de  las aclaraciones antes de meter mis manitas en el abono, me gustaría matizar una vez más que es físicamente imposible que odie a Luna Miguel (como se apunta en repetiiiiidas [sí con la "i" muy estirada] ocasiones) básicamente porque no la conozco personalmente. Yo sólo hablo de su aportación a la poesía y la imagen que proyecta desde las redes sociales. Otra cosa os digo, tampoco me moriría de gustico ante la posibilidad de conocerla,  (todavía estoy en el A1 de spanglish) y es que a mí la gente a la que no entiendo cuando habla no me cae muy allá, ya tu sabeh.

Finalmente deciros que AMIGOS DE LAYLA me caéis bien, tomad un smiley virtual (sobre todo ese chico tan majo que se ha mostrado abierto a tenerme como colaboradora y  al que me gustaría transmitir mi completa felicidad y la advertencia de que suelo trabajar por galletas [Oreo si puede ser]) así que os invito a que os paséis por aquí. Y además,  en un tierno intento de demostrar mi buena fe os comunico que el libro de Layla ya se encuentra entre mis garras, que próximamente me acostaré con él y que en la siguiente entrada os contaré cómo ha sido nuestra relación y  mis sinceras impresiones sobre el asunto. Un Yupi por mí por favor, que no todo es Grinch.

Y ahora al lío:

Marta R. Sobrecueva

Esta señora tan maja que aparece en la foto junto a sus melones (eso ya cada uno que lo vea como quiera) es la autora del, simplemente indescriptible, libro del que me gustaría chismorrearos.  Obviemos el título, todo el mundo se merece una oportunidad incluso los que no saben diseñar portadas ni poner títulos. Dice Rosa María Rodríguez Magda ( que Dios te tenga en su santísima gloria por escribir el Prólogo de esta obra de arte) que "El libro melón es un libro sorpresa, no apto para aquellos que tienen ideas prefijadas sobre lo que tiene que ser la poesía o la literatura." Esta es una de esas cosas que lees y se te achinan los ojos pensando : algo no va bien aquí, quizá debería tirar esto a un estanque de ácido antes de que sea tarde... Desde aquí le quiero dar las gracias a Rosa María por avisar. Pero yo soy valiente como un caniche en celo, sobre todo por los erizos.

Desde aquí quiero advertiros de que comentar este libro se me hace prácticamente imposible. Amigos, es una sardina: no hay por donde cogerlo. Así que si por una de esas veis que estoy empezando a desvariar perdonadme por Snoopy.

El libro consta de 7 partes pero en el libro las últimas dos son VI no sé si por error de imprenta o por alguna retorcida idea de la autora. Esas odas a la elocuencia son las siguientes ( no os las perdáis):

I No hay sueño en el melonar
II Las pepitas del melón
III El micromelón
IV La pulpa
V Burbujas de melón
VI Peces alimenticios atragantados de melón
VI Melón mutis

Hasta aquí queda bastante evidente que Sobrecueva tiene un grave problema con los melones, yo sinceramente espero que de pequeña no sufriera bulling por parte de un melón gigante y este batiburrillo de sinsentidos sea una especie de venganza hacia la fruta ovalada. Hasta aquí el libro me ha ido avisando, que conste. Parece un consejo aleatorio y carente de criterio pero os aseguro que es tan cierto como que después de la siesta no sabes cómo te llamas : al coger un libro y no disponer del tiempo suficiente para leerlo en profundidad podéis haceros cierta idea de su contenido observando a) el título b) la portada y c) las partes que conforman el mismo. Si las tres cosas son una merder ya tenemos un buen candidato para combustible o (lo que es lo mismo) un libro de Paolo Coelho y también podemos concluir que encontrarnos algo decente con un análisis más profundo sería un simple milagro.

Al margen de todo esto he de deciros que este poemario es sin duda alguna el atentado más grave contra la salud del Amazonas. Por cada dos páginas hay tres líneas de texto ( yo y mis estadísticas ). Y yo mirando mal los libros de haikus. Creo que no voy a entrar en calificar el texto en sí ya que puede hablar por sí mismo como en este poema "Vocablos muertos de sueño cantan canciones de amor":

Una ovejita, dos orejitas,
tres ovejitas.
La primera conoce a la segunda,
la segunda había roto
con la tercera, la cuarta
era la prima de la segunda
y pidió matrimonio a
la quinta.

Esta tortura china sigue durante dos estrofas más.  Sinceramente cuando leí esto pensé seriamente en que los de Amargord se despertaron con unas ganas tremendas de guasa y aceptaron poner en marcha un experimento social. Porque de otra forma no me explico cómo un libro como este puede estar publicado y a nadie le dé la risa.  Pero seguimos:

Dormir es un deber
como tal
voy a suspender.

Y esto que tampoco sabría calificarlo : "Especial Navidad IV"

Insomnio navideño
¡Fun, fun, fun!

Para los que se lo pregunten: sí, eso es un poema. Forma parte de una serie de 4 que fueron escupidos de la misma forma. Y para los que se lo pregunten: no, no he comprado el libro. He encontrado una forma menos honesta pero más barata de hojearlo y quedarme con la copla.  Ahora en serio ¿ a alguien más le parece un insulto?

La autora también decide desplegar su talento al máximo dándole a lo que ella denomina la "micropoesía" y yo denomino micropeste:

Micropoema visual
B.

Micropoema para ti
T.

Micropoema demostrativo
S.

¿Sabéis lo que os digo? que no voy a citar más: aquellos que dicen que no razono mis críticas tendrán que comerse un cactus porque la verdad es que hay algunas cosas que me quitan las ganas de vivir.
En general os puedo asegurar que todo el libro sigue la misma dinámica. Cosas que lees y te preguntas si esta señora tendrá hijos, familia, amigos. Y si los tiene por qué narices no le habrán dicho que la onda expansiva de la vergüenza ajena al abrir este libro debería notarse en China. He investigado un poco y resulta que esta artistaza es de Valencia y participa (tachán tachán) en el Vociferio, festival que se celebra en la misma ciudad. Madre mía, esto más que el eje del mal (como lo llamaba Gato) parece el patio de juegos de Carmen de Mairena.

Este es un libro publicado como digo por Amargord, una editorial que a pesar de no ser un gigante como puede serlo Tusquets sigue tirando en estos tiempos de crísis, algo que , visto lo visto, parece ser completamente inverosímil. ¿En serio pretendemos que la poesía consiga seguir a flote con estas cosas? ¿De verdad le extraña a alguien que hay mucha gente que se piensa que los que escriben poesía son frikis? ¿Qué narices significa "poesía" después de todo hoy en día?

He de confesaros una cosa, en los, relativamente, pocos años que llevo siguiendo la poesía tanto nacional como internacional esta es la primera vez que creo que deberíamos colgar el cartel de "Abandona toda esperanza si entras aquí" en las puertas de las editoriales. Y Dante lo aprobaría.

jueves, 16 de agosto de 2012

"Sangrantes" : generación que se desangra.

Ha pasado más de lo habitual desde mi último post pero la verdad es que he tenido una duda existencial muy hard: estos días he descubierto un "librazo" de poesía que podría hasta superar los libros que he reseñado aquí PERO por otra parte me apetecía meterme un poco más en el maravilloso tema de la regla, menstruación, Flo, la amiga de rojo etc. que taaaanto está promoviendo Luna Miguel últimamente y además ardo en deseos de saber vuestra opinión al respecto.Como bien dijo Nahar en la última entrada, es complicado hablar de estos temas sin que desde fuera parezca un monólogo rabioso. Por desgracia a veces hay que arriesgarse a ello más que nada porque si se habla bien es amiguísmo y si se habla mal es rabia y envidia así que... Yo sólo os vuelvo a repetir que aquí la servidora sin peinar no conoce personalmente a ninguno de los autores, no gira en sus magníficos círculos bohemios ni tiene cuentas pendientes con ninguno con lo que no tengo ni el más mínimo interés de roer por roer. Pero claro, Lunapandi se defiende con ironías. Eso se sabe y no impresiona. Pero eso, y antes de entrar en el tema con un saltito bomba, me viene otra cosa a la mente.

Me he enterado de la genial publicidad que me ha hecho Javier Gato en el Facebook de Luna Miguel. Como cada uno tiene su espacio y hace de aspersor allí yo tampoco me quise meter en su hermosa conversación llena de ironía ( ¡¡¡no!!! ¿en serio? ¡qué sorpresa!) así que aprovecho para darle las gracias a Javier. De paso también comentar que no sé si compartió el enlace por pedantería y ansias de superioridad o porque tiene un buen sentido del humor. Como no le conozco y no sabría decir, prefiero pensar lo segundo (por el mal de mi psicólogo que ya se veía forrado con las sesiones que me iba a costar) así que Gato, you rule. oh yeah. Aparte de eso simplemente apuntar que estoy en desacuerdo con aquello de que mi forma de comentar no es la más adecuada porque "saco cuatro versos al azar, incluso los mejores libros tienen cuatro versos malos". Os aburriré un rato con ello más que nada para dejar clara la filosofía de este blog: TODOS los libros tienen versos malos y TODOS los poetas geniales tienen versos de calidad inferior en sus libros sin dejar de ser genios. La cosa es que los versos de los poetas buenos, incluso los versos "malos" o los de "relleno" no bajan de un nivel digno ni rascan la vergüenza ajena. Eso obviando el hecho de que tampoco cuelgo cuatro versos sino más, y de muchos poemas sueltos del libro. De todas formas, desde aquí subrayo que si a alguien le entran ganas de leer alguno de los libros comentados después de leer el despropósito que reina en las citas que he colgado porsupuestísimo está libre de hacerlo. Yo por mi parte sólo puedo prometer que los versos que no cuelgo por culpa del espacio y el monstruoso aburrimiento que pueden causar siguen  la línea de los que sí cuelgo pero , la suerte es para los valientes así que ya sabéis , podéis comprobarlo por vuestra cuenta arriesgando vuestra cordura.

Último apunte de claridad: el blog es anónimo por pereza. Quién necesite una explicación yo seré muy feliz al proporcionársela.

Y ahora al lío:

De aquí salen las bragas

Estando tranquilamente en el sofá de mi casa, algo triste esto sí por los gatetes que se estaban asando en el exterior mientras yo tenía el aire fresco en la cara, con todas mis ganas y con toda mi buena fe decidí entrar en la página de Sangrantes (el magnífico blog que Luna Miguel va llenando de su amiga de rojo desde hace unos meses).

Iba a contaros cómo surgió la idea del blog (contado por la misma Luna) pero mi salud mental empezó a relinchar porque lo primero con lo que me topé nada más abrir la página fue : Free Pussy Riot (osease Liberad al "Motín De Los Chochos"  para los que no son cool y no conocen el idioma de la Woolf que la mueve mucho ya tú sabeh) y pensándolo un poco ( a mí también me da por hacerlo alguna vez) no puedo dejar de preguntarme : ¿a qué viene eso? ¿no se supone que es un blog de las bragas? ¿a qué repentinas exclamaciones políticas sobre asuntos que no tienen nada que ver y cuyos orígenes seguramente desconoce la amable muchacha? Para los que  no lo sabéis la frase en cuestión clama la justicia para un grupo de féminas que tienen algún que otro problemita por tocarle las pelotas al Señor Putin.  Con algo así a mí personalmente me quedan bastante claras dos cosas: 1. todo lo que entre en el campo semántico de "bragas,sangre, menstruación, mujer, útero etc." estará en este blog y qué más da el significado real de la palabra y su contexto, lo importante es demostrar que we rule! y 2.: para ser famous hay que juntarse con alguna causa política aunque no tenga ni la más guarra idea de qué va la cosa ni me toque de cerca porque así mis clones verán lo mucho que la muevo.
En fin.Creo que ya de por sí, esa sería toda la información que puede necesitar una persona con un mínimo de sentido común para darse cuenta de que algo no anda bien entre esas paredes blogueras. Pero como yo soy muy digna y me gusta el sado con tal de tener a los erizos contentos decidí investigar un poquito más sobre la iniciativa que con tanto mimo peina Luna.

Básicamente la idea del blog es ....tachán tachán: asquear. Obviamente tampoco se podía esperar mucho más de alguien cuyo tope poético se encuentra entre Maite Dono y las tripas revueltas pero he de confesaros que tenía una mínima esperanza de que la edad hace algo más sabias a las personas, o al menos algo más humildes. Mea culpa señores. En fin, el espacio está dedicado a los que vienen siendo los "chochos sangrantes". Tal cual. Hace no mucho tiempo, un día de esos en los que las hormonas me hacían incluso maja, decidí intentar entender el planteamiento de Luna respecto a la poesía o al menos intentar desenterrar algo de sentido de las ruinas de su pose feminista-cool. Le puse un par de comentarios en la entrada de su blog dedicada a la próxima publicación de la antología de Sangrantes pero cómo de obeso fue mi shock cuando resultó que nuestra amiga los había censurado. Y total, no sé por qué. Solamente le dije que no entendía muy bien la razón de gritar a los cuatro vientos lo mucho que nos gusta bañarnos en nuestra sangre menstrual y lo súper cools que son sus dolores porque por esa regla de tres también deberían abrir un blog y publicar una antología dedicada al dolor de huevos cuando te dan una patada. Y allí se quedó la cosa. La verdad es que creo que jamás podremos ser megafriends y coincidir en círculos de gente random para hablar de lo dura que es la vida y lo que mola Pizarnik. Ya lloraré por eso después.

Ilustración: Alejandra Manzano

Total que hasta allí llegó mi sincero intento de sacar algo útil de lo que hace Lunapandi. Hace no mucho ha comunicado que pronto saldrá a la luz la antología de Sangrantes en la que aparecerán (espero que no sufráis un infarto con la sorpresa): Maite Dono (olé), Laura Rosal (olé), Layla Martínez (olé) y Sandra Martínez (la que más miedito me da) entre otras. Como yo me lo imagino, la antología seguirá con la honrada reivindicación de la regla como perfecta mascarilla para la cara y se podrán encontrar muchos poemas sobre el tema.

No sé como a vosotros pero para mí cosas como esas pueden ser peor que seis libros de Txus García leídos sin descanso. Al entrar en el blog de Sangrantes, una persona que no tiene nada que ver con el mundo de Lunapandi y sus clones, se siente un poco fuera de lugar. Se crea la sensación de que la generación de hoy se convence de que reivindicar es lo que mola y da igual el qué. Los jóvenes que tienen cierto prestigio gracias a las redes sociales, los enchufes, algo de trabajo claro está pero también una situación muy favorable, se creen con la sabiduría del conocedor de todas las verdades de su tiempo.. De allí que algo como la poesía, que puede crear cosas increíbles se vea reducida a estrofas sobre el chocho. Ya no estamos en la lucha por el sufragio femenino amigos, e incluso hemos superado el feminismo, ahora estamos en la época de la mujer aburrida que no sabe por qué luchar y qué reivindicar para reforzar su dignidad. Y en esas estamos.

Con todo esto he llegado a una graciosa conclusión: hay pautas que todo clon de Lunapandi, preocupado por publicar ya-ya-ya-mismito-su-obra-fetal,debe seguir:

1. Hay que tener un perfil en todas las redes sociales. Todas sin excepción : Facebook, Formspring, Twitter, Goodreads, Instangram .... y todos ellos han de estar conectados con un mensaje periódico tipo :  "Segismunda ha colgado algo en Facebook" (en twitter).

2. Cuelga fotos de gatos. Muchas. En todas las posturas. Y no escatimes en ponerles títulos en inglés y metáforas baratas. That rules.

3. Cuelga fotos de cada maldito libro que veas, te suene, te encuentres en tu campo visual. Siempre pon la mano encima del libro rollo "es mi tesooooro" ( opcional : el pintauñas de la mano debe estar roído, cascado y descolorido rollo sexo drogas y rock'n roll)

4. Vigila de cerca todas las redes sociales en las que sale Luna Miguel y apunta los libros que lee, huele, están en su campo de visión etc. y luego cuelga referencias de los mismos libros y autores en tiempo real en redes sociales que compartes con ella. Debe ver que tú también eres cool.

5. Antologías. Busca antologías para participar en ellas. Cuanta más menstrualidad refleja el título mejor.

6. Haz fotos y cuélgalas en Instangram. Cuanto más borrosas mejor, si  no se ve un pijo,sublime: simplemente ponles un título profundo y lo petarás.

7. De vez en cuando haz reiteradas menciones de alguna causa política. Pero que sea con rabia, para que se note que te toca la patata estás comprometido con la sociedad.

8. No te olvides del vocabulario básico ( ya sea para entradas del blog, poemas, relatos, textos etc.) : pájaro, estómago(s), sangre, tripas, uñas mordidas o roídas. (el sentido de lo escrito es opcional, crear sensación de profundidad es obligatorio)

9. Di siempre que no eres una generación. Eso queda cool a morir.

10. Por último pero no menos importante, utiliza títulos, frases y palabras en otros idiomas (mayormente francés e inglés porque a más no llegamos) para darle un toque chic a las frases sin sentido. Acertarás.


Poco más puedo decir sin mataros de aburrimiento. Solo que me gustaría saber qué opinan vuestros pinchos del asunto: ¿esta generación ha perdido el rumbo? ¿lo ha tenido alguna vez? estamos demasiado hartos y tenemos tantas facilidades que ya no sabemos qué hacer para autoafirmarnos? ¿hay alguna posibilidad de publicar poesía sin seguir las pautas cool que se han marcado y sin pertenecer a este grupo tan reducido tal y como están las cosas? Ayúdame Superman.

Pronto el librazo. Espero que estéis preparados, sentados y con el estómago vacío.

martes, 24 de julio de 2012

Txus García, " Poesía para niñas bien" y las tres palabras que están mal en el título.

POESÍA PARA NIÑAS BIEN - TXUS GARCÍA (CANGREJO PISTOLERO EDICIONES, 2011)


Llevo un tiempo considerable sin tocar el portátil. La verdad es que he tenido la cara metida en el aire acondicionado. Ya sabéis mi amor por él. Esos días he retomado lecturas valiosas y por otro lado ha caído algún que otro libro cool y también he asomado el hocico por los blogs que se van moviendo a pesar del calor. Para empezar, y como respuesta a un comentario del amable Guillermo digo que he habilitado ese cuadrito tan molesto que dice quién sigue al gracioso de cada blog como mera forma de adoraros. También me gusta que me insulten en silencio por si os da pereza.

Por otra parte, como ya prometí en su día, he de cerrar el magnífico círculo de poesía megamenstrual. Como ya veréis he ido escogiendo a tres autores de diferentes colores sexuales más que nada para asombrarme una vez más de que la mala poesía no sabe de orientación. Antes de empezar con el lío también os alegrará saber que el próximo post se lo dedicaré con todo mi cariño y babas al fabuloso blog y pronto antología ( que Satán nos guarde) de Sangrantes. Todo a raíz de varias (seguro que tiernas e inocentes) censuras a las que su creadora ha sometido mis comentarios en su blog en cuanto expresé una opinión (sin tacos, prometido) sobre este tipo de poesía. No le molarían mis argumentos tan vintage o a saber. El caso es que ya que esto es mi feudo y me peino la raya hacia donde me apetece aprovecharé estos días para indagar un poco más en la cuestión. Os sorprenderán las cosas con las que me he topado al ver un par de blogs y demás espacios de la Lunapandi. Me buscaré la ruina escribiendo sobre estas cosas, ya lo veréis. Pero bueno, ya que el mundo poético parece los decorados de Walking Dead con la plaga de los cráneos huecos expandiendo sus tripas , uñas y (no nos olvidemos por dios) sangre en todas sus variantes por doquier a mí ya sólo me queda quedarme tocando la guitarra con el pie o volcar mi lado más cascarrabias en este blog. Pero vamos a lío.

Txus García


Antes que nada, todo hay que decirlo, es posible que en este poemario (de los tres que he manoseado aquí) es en el que he podido vislumbrar más inteligencia personal,o más chicha,o más posibilidades remotas de que en algún mundo pararelo dentro de muchos años y completamente trastornada su autora pueda escribir poesía de verdad. Algo es algo amigos. De todas formas y después de este matiz de sinceridad tan necesario como horrible para mi persona os animo a que entréis en el blog de la susodicha y que, sobre todo, peguéis los ojos a la pantalla viéndola actuar en Youtube. Yo siempre digo que para poder criticar hay que conocer y para conocer hay que ver, y como yo me niego a gastar mi tiempo en ir a ver a gente menstrual mientras podría estar haciendo cosas más útiles (como el pino puente etc.) ver vídeos de sus recitales es la mejor forma de hacernos una idea de cómo más o menos queda todo AQUELLO . Muy atentos a las risas de fondo, son un buen ejemplo de cómo una puede sentir vergüenza ajena sin siquiera ver la cara de la persona.

No voy a entrar aquí en el flaco favor que esta poeta le pueda hacer a las personas de su misma condición, más o menos el mismo favor que le hacen a las mujeres todas las poetas de la vagina por cierto. Sin embargo sí es necesario hacer hincapié en que es asombroso cómo los tres poemarios que he comentado aquí tiran exactamente por el mismo fango : hagámoslo guarro, hagámoslo asqueroso, porque nosotros lo valemos y como hay que reivindicar revindicamos , qué más da la forma, todo es más cool sin forma. Txus por su parte, pertenece al grupito más "menstrual - revolucionario" al que también, en mi opinión, pertenecen los otros dos autores que se han asomado por aquí. Pero también existe otra cara de la moneda: las "menstruales-cool" que no presentan unas características tan pachangueras ni hacen tantas performances sino que guardan su sabiduría para los blogs y su sensibilidad para Instangram. Todos sabemos un poco de quién puede tratarse pero de momento mejor centrarse en lo que hay entre manos.

Este poemario, editado por El Cangrejo Pistolero Ediciones (como no), es toda una oda a la vagina. En serio, la pobre parece una Penélope algo guarreta. Leer cosas como esas te hacen replantearte la utilidad de los libros como relleno de chimenea. El libro abre con una presentación en forma de trilogía "Documento Nacional de Identidad", "Pasaporte" y "Visado" que suma y sigue en el mismo todo "miradme-soy-bollera" que tan denigrante y poco sutil resulta para cualquiera que lo lea:

Aquí estoy. Me llamo Txus y soy transgénero.
Llevo siglos siéndolo.
Fui niño bollera y niña gay. ( sutil como ella sabe)
__________________
Luego fui a las monjas y quise ser monja:
ese vivir en virtutosa comunidad de señoras
todas de uniforme (tan buenas y tan malas)
_________________


etc. etc. etc.

Generalmente, el discurso de la autora puede recordarnos el guión de cualquier película porno. Coherencia poco más que borderline y total ausencia de sutileza o ingenio a la hora de decir las cosas. Pero la cosa sigue. Profundiza en sus raíces menstruales y afirma en "Y hasta aquí puedo leer":


Masculinas, femeninas, intersex, andróginas,
solteras, casadas, monjas, viudas, enamoradas.
Ellas.
Todas.


Mierda.


Me gustan todas.


Como no, más adelante existen interferencias del inglés en los poemas ( o algo que lo parece porque es más bien como echar distintos tipos de abono en la batidora):

The camionero who lives inside me dice
que adora tus tetas, cómo se mueven,
se bambolean todo el rato, le miran,
le llaman por su nombre ¡Manolo! 
(...)
Esa zorra me provoca con sus tetas.
Sí señourita I like you me gustas honey.
Arriba y abajo, abajo y arriba, no paran
(...)
Me gusta verte la cara de mala puta 
que pones cuando me enseñas las tetas


Os sorprendería, pero suma y sigue. Sinceramente, este poemario me recuerda a los maduritos babosos de las discotecas que se te acercan con la camiseta desabrochada hasta la mitad dejando al aire el pecholobo sudado y que con la copa en la mano y el cigarro en la otra te dicen "Hola" con una cara que en ese momento prefieres que te digan cualquier guarrada o que directamente te babosee encima un gremlin que estar allí.
Para que luego digan que la poesía no nos traslada a otros mundos. Ojú.

Yo siempre pienso que que los libros malísimos se prestan muy bien a los cálculos, y aquí os digo que me ha dado pereza calcular cuántas veces Txus dice la palabra "bollera" con todos sus variantes posibles a lo largo del libro. De todas formas yo me quedo con el "edén bollero", queda muy renacentista. Aparte de eso, el libro tiene títulos completamente magníficos como " El verso me vino de nalgas" o "Fucking with 4 (Polvoqueer I)". Este último poema del todo traumatizante para cualquier persona que haya leído algo de poesía de calidad. Hoy me siento piadosa y no lo voy a citar aquí.

Como no, más adelantada en el libro ( y ya con la saturación subiéndome por la espalda) me he encontrado con varios latinismos ( bienvenido Javier Gato y sus ganas de hacerse el culto). Yo no sé qué le da a esta gente por meter el latín entre vaginas. Es una lengua muerta, no hace falta intentar rematarla amigos.  Creo que ya se me ha pasado la piedad y no puedo dejar de citar el maravilloso " Agentes forestales de servicio" :

Aterrorizada de sus trajes caquis,
de sus invisibles ojos tras el cristal,
del ruido infernal,
cantaste una nana.
Unicamente entonces 
                       -plop-
saqué el dedo de tu vagina.


Como toda poesía menstrual te hace replantearte tu sexualidad. Si Dono me hizo avergonzarme de ser  hetero, aquí la amiga hace todo lo posible con lo homo. Yo no sé a qué atenterme ya, creo que me casaré con mi aire acondicionado. Por muchas guarradas que hagamos seguro que no podrán ser descritas de esa forma tan basta, hueca y desagradable. A mí me sonaba  que la poesía requería talento, no tener dónde meter los dedos, pero ya a saber...

Básicamente los poemas siguen y siguen y siguen así durante todas las páginas. A mí me parecieron mil. Sobre todo cuando llegué al poema "Ñam Ñam" en el que la poeta hablaba de fluidos vaginales en la cara y pelos molestos en la boca.

El poemario cierra con el poema que tenéis en el enlace a Youtube más arriba. Así que nadie puede decirme que no avisé.

Hasta aquí llega mi trío. Como habréis podido observar, comparten rasgos que es muy difícil ignorar y sobre todo comparten la sensación que nos causan. No sé como a vostoros, pero para mí leer cualquiera de estos libros ha supuesto traumas poéticos graves y meses de meditación. Eso y la enorme gratitud a Dios por no haberme dejado comprar alguno de los libros por casualidad. Sinceramente, y poniéndome un poco más seria: creo que aquí hay un problemita de fondo bastante peludo y con mal carácter : es insólito hasta el ridículo el hecho de que se ha invertido dinero, se ha gastado papel (¿y el Amazonas? ¿quién piensa en el Amazonas?), han participado ilustradores, imprenta, editores, etc etc etc para publicar ESTO. ¿Podríais imaginaros la cantidad de cosas que se podrían hacer con todo el dinero que se ahorraría en este tipo de publicaciones? Este y no otro es el mayor daño que hacen estos grupos de gente, porque al fin y al cabo un libro lo podemos ignorar, cerrar al leer la primera línea o incluso utilizar de papel de baño (aún a riesgo de acabar con el poema Ñam Ñam de Txus García tatuado en el culete) pero las publicaciones válidas y de calidad que se pierden con cada mojón de estos eso sí no nos lo quita nadie.

Poesía menstrual : Nivel 9.5/10

miércoles, 4 de julio de 2012

Javier Gato, "Diario de un gato nocturno" . Niños, pernoctar es letal para las neuronas.

DIARIO DE UN GATO NOCTURNO - JAVIER GATO  ( CANGREJO PISTOLERO EDICIONES, 2009)


La verdad es que últimamente sólo entro en las librerías porque despilfarran en aire acondicionado y con el calor que hace es de agradecer. De todas formas hay que disimular así que suelo arrejuntarme a la esquina friki de libros de poesía en la que todos los que buscan algo miran disimuladamente y con rápidos vistazos a las estanterías , como avergonzándose por buscar un libro de Machado y no de Moccia. Durante esas visitas fugaces al mundo de las portadas "integral sin sal" es normal que una edición medianamente bonita salte a la vista. Me pasa siempre con todos los libros del Cangrejo pistolero ediciones (shit). Lo malo es que ya he dejado de esperar que las tripas acompañen a la portada. A estas alturas del telediario la editorial ya se ha ganado a pulso la reputación de ser una iniciativa que empezó buscando gente sin publicar para hacer más interesante la oferta de poesía de este país y ha acabado siendo otra mafia más que ha creado su propia secta-de-amiguísimos-alternativos-revolucionarios-menstruales que, a mí personalmente, me hacen sudar incluso con el aire acondicionado a tope de las librerías. El caso de Javier Gato no es una excepción. Si obviamos el maravilloso (véase maravilloso como sinónimo de suicidio en este caso) juego de palabras que usa para crear el título, el libro es mucho mejor en posición cerrada (cabe añadir: muy muy).

Yo oí hablar de Javier Gato por las Noches del Cangrejo que (basta con ver vídeos en Youtube aquí (atentos: escribe poesía neolibertina ¿? y cabaret qué?)) consiguen reunir toda la piña alternativa de España. Eso tiene mérito, sobre todo porque así una sabe dónde se junta esa gente y así la menstrualidad y la "revolusión" se hospedan en el mismo lugar. Digamos que las Noches de Cangrejo es una especie de explosión olé en la que el único fallo consiste en llamarlo jams poéticas. No voy a entrar aquí en el concepto de poesía que une a los integrantes de colectivos similares y que ( como posiblemente se haya podido intuir) yo no comparto porque eso ocuparía mucho sitio y tampoco procede tocar las castañuelas todavía. Mejor ponerme seria y centrarme en el libro:

Javier Gato


Caí en la trampa de hojear el libro de Gato porque soy muy facilona para las ediciones como ya he dicho, y con Cangrejo siempre me dejo llevar por ese masoquismo poético privado. Quería hablar aquí sobre este poemario en particular porque después de hablar de Maite Dono y su poesía menstrual me ha dado por investigar si dicho género podía tener variantes y, efectivamente amigos, aquí tenemos la variante más gayer de la menstrualidad. Me falta la variante lésbica como ya podéis intuir pero ya tengo a la candidata perfecta , no desesperéis. De esta forma el círculo se cerrará y yo me iré a dormir con la seguridad de que el mundo poético reposa en sus manos (la tranquilidad ante el apocalipsis) y a otra cosa. Javier Gato, a diferencia de Dono, así a simple vista me cae regulín, a lo mejor porque se dedica a esa tarea frikísima que es el estudio de la literatura del Siglo de Oro y me da envidia o quizá porque es la típica persona con la que sé que sólo me llevaría (de puta madre eso sí) completamente alcoholizada. Sin embargo no hay que juzgarme severamente, como en el caso anterior investigué la persona del autor sólo después de leer el poemario y teniendo ya una opinión bastante inamovible.
El poemario comienza con un curioso poema-estilo-Frankenstein con un tal Torricelli de protagonista. Ya aquí se puede ver el estilo chapero-callejero del vocabulario del poeta, algo que se confirma con el siguiente poema curiosamente llamado "Nana del chapero". Aquí es donde empiezan las variantes de lo morboso que aparecen a lo largo del libro de una forma un tanto cansina:

Duérmete en mis garras. pequeño príncipe solitario.
Abraza fuerte mi carne pecadora,
sobada
y sueña humedamente con mi libertinaje.


Básicamente todo el poemario es una orgía algo guarreta de la que se nos hace partícipes. Yo no quería tantos detalles sobre la vida sexual de nadie la verdad. Ya más adelante en "Final-no-es-un-final" aparece uno de mis trozos favoritos:

Y es besarte, dejarme poseer por ti,
olvidarme de qué es la paz.
Rio chillo salto bailo lloro muero
y renazco una y otra vez
muy velozmente, todo muy velozmente
por mis venas y hasta mi cerebro,
chispa que saltas y lo quemas todo.


Hay que prestar atención al Sex Drugs And Rock And Roll presente en todos los poemas, eso sí , con un toque de YEAH. Sinceramente, creo que la mezcla Siglos de Oro-orgías-mucha-tralla-en-las-venas es algo perjudicial para las neuronas y para la impresión que se puede llevar un lector no borracho. A mí personalmente me gusta el "todo muy velozmente" porque me da morriña al recordar a mis compañeros del colegio cuando estaban colgados y ponían "todo" delante de las frases (voy tó ciego, esto es tó guapo, estas tó borracho etc.). Tímidamente podría sugerir que el poeta lo cambiara por "tó velozmente" para darle un toque más chic y realista al verso, pero a saber, creo que me tomo demasiadas libertades.
Aparte de este magnífico imaginario de la decadencia, Gato también (cómo no oh muy god) usa versos en inglés metidos en los poemas aleatoriamente, siempre que sean cosas guarronas claro, si no no vale ni queda tan on fire, pag. 17:

You fuck my mind


Más adelante, y siguiendo con la sutil y nunca vista metáfora del gato en la noche, Javier recrea la Odisea pero con un pobre minino de chapuzón como protagonista en lugar de Ulises ( "Aurora roja" ). Desde aquí hago un llamamiento: DEJAD a ULISES en PAZ. ESTÁ muy USADO. PENÉLOPE está CANSADA.

De ese mismo poema podemos sacar otro de los versos memorables de los diarios del gatete:

Entonces salta la alarma,
se cae en la psicósis,
se declara una sífilis.


Simplemente orgásimico.

Al margen de todo esto, las referencias a la asquerosidad son reiteradas. Aquí el que no dé asco no es persona. Menos mal que todavía no hacen fotos de sus defecaciones para ponerlas de portada, pero advierto que poco les quedará. Aquí un ejemplo de "Noche de Halloween":

Galernas de hielo masacran,
acuchillan sin piedad mi carne podrida, (la carne si no es podrida no es carne amigos)
sangrienta, purulenta,
abierta en cráteres a la cruel escarcha.


Hay que reconocerle al chico que sabe insistir. Tanto pico-pala para dar asco es admirable. Más adelante llegan referencias un poco más homosexuales que, como todas las cosas, si se hacen sin talento e ingenio  causan deseos pirómanos:

Pero lo que tú no sabes,
de lo que tú no te das cuenta
- porque eres Géminis - 
es que creer en ti es vivir por y para ti.


A estas alturas del libro (y ya con una mano estirándose hacia el bote de matarratas para acabar con mi sufrimiento),  me machacó la irritante sensación de que el autor sigue un criterio fascinante para separar los versos : a boleo. Eso podría explicar la total falta de ritmo y mi tic en la mandíbula. Pero quién sabe...

Finalmente, y ya para terminar antes de que muera algún gatete caben subrayar las reiteradas menciones de Amy (Whinehouse), algo que no puede faltar en un libro tan cool y bohemio por definición, la utilización del latín ( de repente a modo-mazo entre tanto pene y tripas) como un desesperado intento de subrayar la condición filológica del autor y el matador homenaje a Panero en el que las palabras "fétido, cloaca, inmunda, sangre, miserable, insignificante" etc procrean en unos poquísimos versos poniendo de manifiesto la incapacidad de Gato para crear imágenes fuertes sin incurrir en la obviedad. Panero no se merece esto, el señor está en un manicomio y ya tiene suficiente con lo que tiene por dió.

No puedo terminar sin mencionar mi poema favorito. Mirad qué maravilla de la creación humana:

Me dejé chupar la polla envuelta
en una aséptica y estúpida capa
de latex aromatizado.
Por suerte, sus dientes grises y deformes
fosa común profanada,
y su lengua gruesa y fétida fueron esquivados
por mis labios
(...)
A la salida de aquel despacho
me sentí orgulloso de repartir voluptuosidad
entre criaturas avernales
y compartí con todos los progres esa idea tan rara
de que el trabajo dignifica.


Desde aquí le agradezco a Javier Gato mi insomnio y mis arcadas crónicas a partir de ahora.

En fin, básicamente a Gato le falta sutileza y elegancia (de esa que da un poco de dignidad) por todas partes. Los aspectos técnicos no es que sean cojos, es que murieron el día del parto. Eso por no hablar del vocabulario ( comparten diccionario con Maite Dono por lo visto). La única decepción que me he llevado con el libro es que el Epílogo está escrito por Elena Medel. Espero que le debieras un favor a Javier o al Cangrejo Elena porque si no, no me lo explico.

Como gran costumbre quiero cerrar con un verso del libro:

No hay duda:
éste, y no otro,
es el sonido de la desgracia.


Al menos lo dice.

Poesía menstrual: Nivel 7.5/10

domingo, 24 de junio de 2012

Maite Dono, "Circus Girl" y la niña infernal.

CIRCUS GIRL - MAITE DONO (EL GAVIERO EDICIONES,2009)


Estará bien empezar por el principio: llegué a Maite Dono por las reiteradas sugerencias-declaraciones-de-amor-gritos-de-fan de Luna Miguel. Qué se le va a hacer, nos guste o no esta chica es de las que más suena en el panorama bloguero hoy en día y yo soy de las que opina que hay que conocer (o al menos intentarlo) para criticar. Visto de donde crece el melocotonero no es de extrañar que el libro esté publicado por El gaviero ediciones. No voy a entrar del todo en cuestiones de mafias e influencias mutuas ya que mucha chispa se ha soltado al respecto ( todo hay que decirlo exagerada ) por las webs. Lo único que según mi escasa experiencia puedo decir sobre El gaviero es que es una de las pocas editoriales que siguen intentando publicar poesía y eso se aprecia. No mola mucho ver que la mayoría de los prólogos y epílogos de los libros publicados están hechos por Pedro J. Miguel (¡oh casualidad divino velo!) porque le resta algo de frescura a toda la filosofía de la editorial (tonterías de esas tontísimas pero molestas con las que una se encuentra al leer la lista de publicaciones ) pero por lo general esta gente va tirando mientras gigantes como DVD ya han plegado el chiringuito con lo cual algo harán bien. Además, por pura probabilidad cierto número de libros (o al menos poemas) de los que publican deben ser buenos o al menos resultones lo que tal y como están las cosas es de agradecer. Por otra parte tengo constancia de que incluso se plantean apostar por traducciones de poesía del extranjero así que chapeau, seguid así gavieros, a ver si desaparece el tufillo a mafia y amiguísimos y ya nos morimos de gusto todos.

Ahora al cotarro:

Después de leer el libro de Maite Dono he conseguido ver alguna entrevista que ha ido dando a lo largo de los años y la verdad es que me he llevado una decepción terrible : la mujer me ha caído bien, incluso me he planteado dejar su libro en paz y tragarme la opinión, pero he de confesar que ya tenía el borrador y sólo hay una cosa que da más pereza que escribir críticas de libros : borrarlas. En fin que allí estaba esta muchacha (todas son muchachas hasta los 55 para mí) canturreando cosas finas, con su voz fina y su fina forma de expresarse  (en el buen sentido de la palabra) y aquí estaba yo, incrédula, pensando cómo es posible que ese ser haya podido parir tres hijos y medio libro de poesía. Digo medio porque para mi criterio, la portada y las citas en este caso hacen la mitad del trabajo, algo que los poemas no rematan. ¿Por qué? por mucho...

Maite Dono, fotografía por Valérie Lanciaux

Yo lo he intentado, os juro que lo he intentado: me he repetido varias miles de veces que es súper cool, que está on fire, que es lo que se lleva ahora entre gente muy random y todas esas cosas pero la verdad es que me ha parecido horrible. No desde el punto de vista poético sino desde el punto de vista estético, poético y técnico. Los que hemos leído algo de poesía en nuestra vida sabemos que es muy caprichosa, depende mucho de los gustos de cada uno etc. Pero gente de bien, hay cosas que le pegan tal patada a cualquier consideración de calidad que duele la cabeza y también la entrepierna.
 En este caso Maite divide su libro en tres partes : Mamaíta, Venenos y Los pies fríos. He de decir que es la cosa que más me gusta del libro, querría esas partes para mí, eso sí los adoptaría y los mimaría y no les metería tanta vagina y sangre como ella.

Ya en la página 19 nos podemos encontrar con semejante perla poética :

Y soy una cerda
Y mamá me odia
Y dios también
Y yo me quiero
Que me quiero tanto (...)

Toda una muestra de capacidad de creación sin duda....De verdad no sabía cómo seguir después de aquello y de si iría a mejor o a peor y de si lo último era posible siquiera. Entiendo que la autora quería adoptar una voz joven-progre y dura para darle dramatismo a su falta de fondo emocional pero esto no era necesario. Este es uno de los problemas que posiblemente me crean gases cuando leo poesía actual : ser tan tan tan progre que se bebe su veneno y la palma.

En general las referencias a las vaginas, a la sangre, a las uñas mordidas y sin morder aparecen a lo largo de todo el libro ( si le añadimos pájaros ya tenemos un libro de Luna Miguel o de cualquiera de su séquito, qué curioso ) dando más asco que otra cosa. Al margen de esto, la evidente falta de ritmo y fluidez ( ¡¿pero esta chica no se dedicaba a la música?!) la intenta cubrir con cansinas y un poco atontadas repeticiones de palabras :

Soy impura aunque me lavo con jabón
Soy impura aunque rezo maquinalmente
A su dios injusto
Soy impura aunque me coma toda la comida (...)

otra si os place

Y del dolor querré morir
Morir maltratada como bien merezco
Morir aullando como una perra

además de los machacantes qué mal, qué mal y, y, y, no, no, no.... Si queréis morir de explosión craneal probad y leedlo, en serio. Cosas como estas hacen pensar que si el poeta no tiene absolutamente nada que enseñar, al margen de su perfectamente estudiada pose, el argumento se cae por su propio peso, simplemente porque no tiene con qué rellenarlo e intenta crear estribillos-martillo que crean una ilusión de contenido y ritmo. ¿Alguien podría ayudar a Maite y buscarle sinónimos o imágenes para "impura" o "morir" por favor?

Aparte de la infancia, otro tema súper hard del libro es la crítica a la religión. Cómo no, quién de su generación no ha estado en contacto con la religión y qué buen motivo de denuncia y oh people qué on fire todo. No sé por qué, pero cualquiera que no tiene absolutamente nada que contar de su vida tira por el sexo o por la religión (¿serán complementarios?) en fin, que en esas anda y deja perlas como

Córrete Jesús mío 


En la segunda parte del libro podemos encontrar versos como:

Y no tengo nada nada
Frente a la belleza ajena
Que me ataca
Que me ataca
Que me ataca
¡Me ataca!

En este poema (página 72) yo hubiera puesto ¡Me atacaaaaaaaaaaaaaaa! al final pero sólo es una sugerencia amateur, mejor les dejo la creación poética a los profesionales.


y la no menos maravillosa definición del amor:

El amor es el amor
El amor obliga
El amor ata
El amor mata


En esta parte del libro ( ya por la página 75 con la ayuda de Jesús) empecé a preguntarme si realmente Maite se había equivocado de público: con versos como este podría llegar fácilmente a la mente de los más jóvenes (véase 8-13 años) eso sí, eliminando la sangre y las vaginas por favor. Yo ahí lo dejo para quien quiera hacer un Circus Girl light remix.

Finalmente, en la última parte del libro ( Los pies fríos) la autora tira por la prosa poética. He de decir que dentro del apocalipsis es la parte que más me gusta de todo el libro. Sobre todo los últimos dos poemas, son hasta soportables si no tenemos en cuenta que sigue y sigue repitiendo las mismas palabras de modo machacante. Matadme pero he hecho una estadística maravillosa ( el libro estaba a punto de acabar con mi sentido común y mi cordura ) : repite una palabra al azar en cada poema una vez por línea. Simplemente agotador.

En fin chicos, no quiero seguir con esta agonía. Me mata mucho todo el asunto de la poesía actual del estilo mestrual-guarrete. Sinceramente, no tengo nada en contra de Maite Dono, ya he dicho que hasta me ha caído bien de lo poco que la he visto pero sinceramente : no.hace.falta. La poesía no debería ser asquerosa, debería cambiar al que la lee y no producirle arcadas o crearle el eco "vagina,vagina,vagina,vagina" en la cabeza. Maite dice en uno de sus poemas:

Mi padre sangraba como un jodido cerdo
Y mi madre gritaba como una jodida histérica
Y yo los miraba perdidos
Y nada podía hacer salvo masturbarme (...)


pues como siga predominando el estilo menstrual, será lo único que podremos hacer nosotros también.


Poesía menstrual : Nivel 9/10