Luna Miguel y Pensamientos estériles: el único requisito para ser poeta es que poder sujetar el boli, hola poesía joven.

 Pensamientos estériles: Luna Miguel. Cangreo Pistolero Ediciones, 2011

Hola desde el agujero,
Antes que nada os adelanto que la siguiente entrada irá sobre cosas más alegres, voy a intentar encontrar algo bonito entre tanto mojón porque sino acabará conmigo,

Acabo de terminar el libro que ya os dije que leería de Luna Miguel y he de confesaros que estoy enfadada. Sí, de eso que te sale humo por las orejas y te entran ganas de coger un bidón de gasolina y un mechero e ir a hacerles una visita a más de una editorial. Ya me entendéis. Acabo de leer el pedazo libo (folleto). Lo he leído DOS veces, no os dejéis engañar por el hecho de que sean menos de 50 páginas de texto, ha sido una maldita odisea. Juraría, y creo que no voy a equivocarme, que este es el libro más pretencioso escrito por la persona que menos razones tiene para serlo. Voy empezando a ver de dónde crecen las ramas. Me explico:

 Aquí la autora con su marido y la musa de este libro. Gracias Antonio eh, de todo corazón.

 

Para empezar, por lo que pone en la nota biográfica el librazo es la transcripción de una especie de diario marrano que la autora escribió a su churri adolescente cuando tenía 19 años  (qué divinidad le habrá dado el valor para compartirlo con nosotros y llenarnos de tal gozo, joder) y ese mismo churri escribe en la contraportada (obviamente es la persona más indicada para hacerlo, todo queda en familia). No os perdáis esa oda al “soy un jodido filósofo y un esteta experimentado aunque todavía tenga acné juvenil y he salido del instituto hace dos días”: “En el comienzo fue un pájaro gigantesco, cuyo altorrelieve  gobierna el arco que da entrada a esta necrópolis (What?). Allí el sendero abierto por Luna Miguel y Laia Arqueros (la ilustradora) adquiere forma de clepsidra (jajajajajaj) con que registrar las horas muertas – y de doble bucle, o serpiente que muerte su cola. – “ ¿Hola? Tierra llamando a Antonio. ¿Vive alguien ahí? ¿Os parece normal esto? Yo creo que es lo más épico que he leído en mi vida escrito para un diario de una mojigata con aspiraciones a poeta. Os juro que voy a enmarcarlo, se lo merece. En fin, para todos los que no hayan salido corriendo y hayan dejado el libro en la tienda ante el temor de no ser merecedores del honor de tocar esta obra maestra y ser unas criaturas inferiores y que nuestro intelecto no nos permita entender el mensaje vital que nos va a revelar Luna Miguel podemos comenzar a leer.

“Hoy he visto a Antonio, querido diario jo, es tan mono. Me muero por él en colores jo.” Que noooo que es broma. Es peor que eso.

Para empezar, me encanta que para menos de 50 páginas de texto haya 12 citas. Eso refuerza la super imagen de intelectual que nos quiere hacer llegar la poeta (¿no os suena de nada?). Es obvio que juega en otra liga y por eso quiere redondear sus (inexistentes) argumentos con citas. Eso siempre queda guay. Recordadlo: ¿ no tienes nada que decir y te has quedado sin sinónimos? Pon citas de gente antes de todos los poemas. Te han inspirado ellos, eres su mesías. Molas. Obviamente hay cita de Rimbaud (porque los poetas jóvenes somos el talento) y de Bolaño (porque los poetas jóvenes somos el talento) y Ajmátova (porque las poetas jóvenes que somos mujeres y sabemos de escritores rusos somos el talento) etc. etc. etc. Imaginaos, y todo esto sin haberme puesto a leer la obra maestra todavía. Lo que tengo que sufrir por vosotros.

En fin que todo el folleto es una constante queja de una adolescente que por desgracia sabe escribir y nos cuenta qué dura es la vida , qué mayor es porque sabe lo que es follar y cómo quiere a su noviete.

“ Pero yo me imagino muerta.

No triste, ni gorda, ni fea.

Me imagino muerta

Todos los días.”

Es muy hardcore esto eh. Luego también nuestra filósofa contemporánea incorpora el concepto de la “no-poesía del sí-lugar”, un juego de palabras que es casi orgásmico y obviamente solo dura hasta el tercer poema sin hablar de sus tetas :

“Tengo un pecho más grande que el otro.

Por eso los hombres me acarician

El más

Abultado

Son listos.

Pienso.

Es el instinto animal.

Mi pecho

Mi seno

Mi teta morada de mordiscos

De frío

De imperfección”

Guay, ya sabemos que nuestra jovenzuela es una amante experimentada cuyas tetas ha manoseado un número considerable de hombres y, lo que es más importante, sabe buscar los sinónimos para “teta”.  No me digáis que estos hechos no merecen una publicación. Luego también Luna se adentra en el difícil mundo de las enumeraciones. Veréis creo que ya os he puesto algún ejemplo pero bueno básicamente ella adopta la misma técnica solo que un poco más minimalista. Esta línea la guarda a lo largo de todo el libro y es más o menos del rollo de:

Soy joven.

Hay una bestia.

El mundo está ahí.

Abrazo.

Tu cabeza es redonda.

Y corro.

Seguro que sabéis a qué me refiero. Así todo el rato con una terquedad admirable ( ay quién pillara los 19 añitos) Ya llegando a la página 32 o así la autora ya ni se esfuerza y emplea esta técnica para hablar de cómo va en un autobús. Frases cortas, concisas. Su universo se expandirá por su cuenta al margen de la literalidad, esa es la idea supongo pero es difícil seguir una mente privilegiada. Luego habla un poco de la sangre, luego un poco más de la sangre, luego dice “ todo rasurado ¿ coño o corazón?” en un giro atípico en ella al mencionar un coño y esas cosas.

Después varias menciones al suicidio, un poema sobre una mamada. Bueno un poema y una especie de haiku cojo también que habla sobre la campanilla (y no la de Peter Pan precisamente). Luego un poquito más de sangre y cómo a su novio y a ella les gusta que la menstruación monte su fiesta mientras follan para que luego haga costra y arrancarla ( por esto os recomiendo que jamás leais este blog justo antes o durante las comidas) y luego habla también un poquito de… veréis:

Sonidos de vena

Suicida

¿Cómo?

¿Así suenan las venas?

¿De qué color es la sangre?

¿Tiene color lo que apenas escucho?

Sí, creo que Luna de 19 años ( y por desgracia la de 25 también) tenía un ligero gran problema con la sangre. Dios mío, ¿por qué todos los grandes poetas de esta generación joven tienen que tener una obsesión en forma de sangre, tetas, penes, heces o tripas? ¿¡ Por queee dios mioooooo?! Luego ya más para el final afirma Luna que:

La literatura no celebra nada

La literatura que celebra

No sirve hoy

Yo quiero que nuestra literatura sirva

Esto mola porque me encanta que una chiquilla que no puede escribir un poema coherente sin cortarlo en frases de no más de cuatro palabras predique sobre cómo tiene que ser la literatura y la clase de literatura que van (plural maravilloso para guiar a toda una generación) a hacer ( eso si pensamos que lo que hace pueda considerarse literatura, pero eso es otro debate). Finalmente el libro cierra con unos párrafos que pretenden ser prosa poética (acordaros que la prosa poética mola y siempre hay que meter algo de eso en el libro porque queda super cool que te cagas en colores y aparte sirve para rellenar porque los poemas de tres versos ya quedan mal de tanto usarlos para dicho fin) que, os seré sincera: he leído de pasada y me han obligado a agradecer lo escueto de los demás poemas porque al menos los leía en 20 segundos.

En fin, no sé qué deciros. Aparte de un considerable y cruel gasto de papel este libro es un ejemplo maravilloso de lo que predica esta gente. Por ser joven y haberte leído dos libros ya eres guay y con que sepas redactar una frase sintácticamente correcta (y a veces ni eso) y explicarla con alguna cita par darle aparente profundidad ya mereces que te publiquen. Y es más, si te publican hay que aplaudirte porque mira qué joven y ya le han publicado. Pues gracias a esta política maravillosa tenemos truños del tamaño de la Alhambra como este. Un diario ñoño de una adolescente que lo intenta decorar con frases gore y referencias a autores para que parezca una obra literaria y va a ser que no. Una adolescente que debería vivir su puta vida de adolescente que bastante complicada es ya y no darse aires de poeta o de filósofa y marearnos a todos con sus chorradas. 

Como os decía estoy enfadada, no porque Luna Miguel escribió esto con 19 años sino porque tuvo la osadía de publicar su diario adolescente considerándolo un libro de poemas y, quizá lo más grave de todo, que hubo gente que se lo consintió y gastó dinero para llevarlo a cabo. Y vendrán los típicos que me dirán que saco cuatro versos fuera de contexto y doy una impresión equivocada, y vendrán otros y me dirán que digo cosas por envidia, y otros que dirán que simplemente soy imbécil. Esto último no podría rebatirlo pero si hablamos de las otras dos cosas diré una cosa clara con mi piquito de oro: pongo citas que me parecen graciosas para amenizar la entrada, los que os pasáis por aquí supongo que algo os fiaréis de mi criterio incluso sin necesidad de citas así que estas son por pura diversión y para los que no se fíen por ahí andará el libro para que os trauméis solitos ; y por otra parte: envidia cero (el que tenga envidia y quiera poder publicar libros de este tipo tiene una visita pendiente con el psicólogo), tristeza sí y verguenza.

Poesía joven sí, pero Rimbaud sólo hay uno y quizá, sólo quizá, la gente debería ganarse el derecho a publicar, madurar mucho y guardarse muchas cosas antes de tener la osadía de sacar algo a la luz y no tener papel de una editorial para malgastar y por ser joven y tener familia metida en el mundillo como requisito único para publicar. Digo.

Son tan molones que hasta duele.

Hola mis amores platónicos virtuales,

como podéis observar no era un farol. Aquí estoy. No voy a hablar de ningún libro hoy pero sí os adelanto que pronto estaremos aquí con Kevin Castro y con Luna Miguel (soy un poco bastante perra y aprovchando que me ha llegado un libro suyo como descarte de un amigo voy a leerlo jojojo). En esta ocasión simplemente me ha dado por pensar en las revistas digitales de poesía y feminismo que últimamente se van reproduciendo como conejos y el papel que juegan en todo este gazpachete de cosas hipsters. Todo esto surge en parte porque ya me llevaban bombardeando con felaciones entre poetas jovenzuelos por cada publicación de este tipo y en parte por unos comentarios que dejó aquí la amable amable Verónica. Así que bien estiradita en el sofá he decidido repasar al menos las tres revistas que más me han sonado durante estos meses y así de paso me tomo mi tiempo para gozarme los libros de los dos pedazo poetas que os acabo de decir y  tampoco escupo (tanta) mierda (por ahora) no vaya ser que dejéis de quererme
Las primeras dos son La Tribu de Frida y Blusa gestionadas por Carmen G de la Cueva. Con Blusa tengo sentimientos encontrados: por una parte está guay eso de que publique cosas sobre las mujeres y estas cosas ya que ahora eso es muy in y tiene entrevistas que te entretienen un rato pero por otro me cuela mojones como por ejemplo la traducción de nuestra Dorotea Lasky hecha por Berta García Faet ( ay dios mío qué te han hecho, qué droga te han dado y cuánto te han pagado en euros o en favores para que me hagas esto) que como es de esperar rebaja el nivel de cualquier publicación que se considere seria con cosicas preciosas como : Me siento/ De hecho más allá de mí/ En plan más allá de mí/ En plan sé mi más allá/ En plan serio. Sí nena. Veo que se sigue defendiendo que esta mujer sirve para algo más que conjuntar mal la ropa. En fin. Pero como digo en general pues tiene articulillos, y textillos y entrevistas que bueno, pase. No tiene un tufo demasiado exagerado a "quememos los sujetadores" y no soy un monstruo joder, tiene su trabajo.
Por otro lado está la Tribu de Frida que a esa sí que le tengo más asco y eso que la lleva la misma Carmen. No os podéis imaginar cómo tiemblo cuando sale alguna publicación ahí, los poetas jovenes guays inundan todas las redes sociales con corazones y declaraciones de amor mas artificiales que un césped de plástico y de comentarios que no pasan de : 1: te amo 2: yo te amo también 1: pero quiero decir que te amo de verdad 2: si, nuestro amor es verdadero. Que digo yo, está muy bien que se dé difusión al blog y esas cosas pero ¿es necesario ese grito al unísono como los miembros de una secta? Es que parece que nadie de esta gente tiene intereses ni noticias PROPIAS, algo que no sea un anuncio de la tele que te repiten una y otra y otra vez entre todos. Dejando eso a un lado La tribu de Frida aparte de ser un grupo chachi feminista al que tienes que pertenecer sí o sí no se "distrae" tanto como Blusa y nos trae cosas interesantes y también mierda de la rica rica como por ejemplo una selección de la poesía Alt Lit que quizá se merezca un comentario más detallado en futuras entradas y el maravilloso "Poema para las tetas" de la gestora del blog.  Ah y si os queréis reir no dudeis en contagiaros de la pasión que pone Lola Nieto ( hablando de cromos repes) en este video:

 Conozco poco de la obra de la pobre muchacha pero os aseguro que después de ver esto me interesa poco. El postureo me da un poquito de picor sabéis. ¿A que esa colocación corporal y su expresión intensa hace que os entren ganas de compraros un gato peludo, un monóculo, una mecedora y empezar a meditar sobre el devenir de la vida, el peso del tiempo y de dónde venimos y a dónde vamos? No, en serio: me ha hecho mucha gracia eso sí así que gracias a Lola por este momento surrealista.
 En fin no sé,generalmente bien, bueno, si ignoramos ciertas cosas que ya de sobra conocemos pues también cuelgan poemas de gente que nos pueda interesar aunque sea por el simple hecho de no conocerlos y además es gratis oye, esto es España y se agradece.

Por último y el espacio con más tufillo a paloma muerta es la Revista Kokoro. Como era de esperar los números no pueden llamarse de otra forma que Agujeros o Uñas pero bueno hay que agradecerles que al menos avisan de por dónde van los tiros porque los valientes erizos ya sabemos qué nos podemos encontrar nada más escuchar el campo semántico que tanto nos suena.  Aquí no pueden faltar ( que no os dé un ataque por la sorpresa) Ruth Lana (que os juro que ya la veo hasta en el papel higiénico), Layla Martínez ( que ha sacado nuevo libro, básicamente igual al que ya comenté aquí, me temo que no supera su trauma con el pus y las heces) y María Mercromina que parece ser que ahora es la gemela recién encontrada de Luna Miguel que la guarda bajo su ala para que la despioje o algo así porque no entiendo a qué tanto amor infinito ( = corazones y gatos con corazones en redes sociales) cuando ella misma (María) se manifestaba de forma muy diferente no más lejos que hace un año y en este mismo blog. Misterios de la vida, qué os puedo decir.

En definitiva, como véis poca cosa, que aquí nadie se moja el culo y todos (en mayor o menor medida) tienen que incluir los mojones de siempre para nuestro disfrute personal. Simplemente me apetecía preguntaros a ver qué opináis de estos lugares llamados revistas y de lo que se cuece por ahí. Porque van de que es algo alternativo y no lo son, si nos fijamos en los nombres de los colaboradores, coordinadores, participantes etc. son los mismos de siempre y claro cuanto más tiempo pasa más se impregna el espacio virtual que habitan de lo de siempre. De paso si alguno conocéis alguna página que me permita descansar del mundillo guay por un rato os lo agradecería infinito, cuanto menos conocida mejor por lo que veo.

Y esto es todo, pronto más, pronto peor. Que estoy macerando las decepciones de cosas recién  pubicadas y la risa floja de las cosas publicadas hace un tiempo. Vaya verano me espera.

Vacaciones de verano oh oh oh

¡Hola holita vecinitos!

Esto es una pequeña entrada que redacto de camino a Narnia para informaros de que estoy de vuelta. Y ahora sí que va en serio, voy a aprovechar estas temperaturas infernales que estamos sufriendo y mis primeras vacaciones de verdad en mucho tiempo para poner esto al día con mucha mierda en forma de entrada. Os encantará, lo sé. Les daremos caña a los Perros Románticos, a la preocupante reproduccion de las diferentes Lit super chachi guays por el mundo, a las nuevas publicaciones que ay mamita y a todo lo que se le ocurra a mi mente profundamente enferma. Os adelanto que me he infiltrado en un par de eventos (para más no he dado en serio) y he acumulado mucho bilis.
Por otra parte y a todos los que aún seguís por aquí: agradezco cualquier opinión, sugerencia, comentario e incluso insulto pero sólo si es ingenioso.
Besos muy calientes y nos vemos en un par de días!

Mierdas en la red.

Hola queridos,
he tenido unas semanas muy intensas. Mi máquina de escribir moderna decidió que ya era hora de dejar de portarse bien así que he tenido que esperar a que un amable señor me la arreglase (no sin antes sudar copiosamente ante la idea de poder perder toda la información que tenía almacenada). Al final todo ha quedado en un sustico. Maldita tecnología. Y visto lo visto he decidido retrasar un poco mi entrada sobre las impresiones que me ha causado el libro de un colegui llamado Kevin Castro y dedicar este breve post a soltar la tensión que tengo acumulada rajando / llorando / riendo / teniendo ganas de suicidarme  con algunas de las noticias que las redes sociales me han ido ofreciendo últimamente, tanto directamente como de oídas o compartido por amigos ya que desgraciadamente no tengo acceso (ni ganas) a la mayoría de los espacios personales de los genios de mi generación. Más que una crítica es una reflexión, ya os digo, o suelto la mierda o me rebosa. Y eso sí que no.

Todo esto ha nacido y procreado en mi cabeza por culpa de Ben Lerner. (pista: ha salido un libro suyo en la topeguay editorial Killer 71, si no estáis suscritos y os consideráis modernos sois basura) Os explico: no sabéis hasta qué punto da miedito encontrarte con que  TODOS los personajillos del mundillo poético son el eco de ellos mismos. En cuanto sale un libro, los más cachiguays de la cúpula bohemia mencionan a un escritor, expresan el mojabraguismo por algún poeta etc. aquello se convierte en un simulacro del hit del verano. De repente todo el mundo está adorando a dicho sujeto/libro, citándolo, manteniendo conversaciones hipercultas sobre el asunto via Facebook y muchas otras cosas más que seguramente me son vetadas por no asistir a veladas de vino, burbujas y monóculos. Y lo más gracioso de todo es que parece ser que si estás metido en esos mundillos no te das cuenta de lo sumamente poco original que estás siendo. Que el internet es maravilloso y esas cosas pero a lo mejor, y solo a lo mejor, debería importarnos más lo que estamos leyendo que la cita que vamos a poner en Facebook o cómo de lenta cae la luz mientras hacemos la foto de la portada para colgarla en Instagram. Yo no sé cómo lo veis vosotros pero cuando leo las infinitas listas-postureo de las lecturas mensuales de la peña a mí me entran ganas de pedir un subsidio al gobierno por incapacidad mental porque sinceramente, en mi caja de sesos diminuta no cabe cómo es posible leerte 8 libros a la semana y ser capaz de retener algo, o poder entender mínimamente lo que contienen. Pero los followers no pueden esperar, esto es una carrera amigos, uno tras otro, uno tras otro, varios libros a la vez, citas, posts, fotos. Me da a mi que nuestros queridos amigos poetas están sufriendo el síndrome Belén Esteban cuanto menos.

Y después de varios meses de apariciones aquí y allá no puedo pensar en Belén Esteban sin pensar en Alberto Acerete por ejemplo. Que por cierto ha sacado libro con un tonillo melancólico / hipster / aburrido por lo que he podido leer que ya veremos. Como no podía ser menos lo ha llamado "Yo quiero bailar" amarrandose a sus raíces chonis como un panda al último cachito de bambú. Como no he leído el libro en su totalidad tampoco voy a vomitar demasiado. Aún. Lo que sí viene a cuento en este caso es la razón por la que he decidido no ver/ permitir que me hablen de/ ponerme al alcance de... todo el garrulismo que se está poniendo de moda entre genios creadores como Alberto, Berta García Faet ( que también saca libro con Bella Varsovia en breves y, sorpresa, lo ha titulado "La edad de merecer" (¡ a esta gente qué le pasa?)), Elena Medel etc etc ( siento nombrar solo a tres pero no me apetece pensar, el caso es que son un grupito). Por lo visto ahora lo que se lleva para ser moderno es "pretender que te burlas de lo choni y garrulo haciendo como que te gusta". Hasta allí todo bien aunque un poco cansino. La cuestión es que ya han perdido el hilo y al final Votan en Gh vip, van a conciertos de Lady Gaga y acaban por hablar sólo de Sonia y Selena y del último artículo del Hola.

Vamos que al final ni es una burla ni es ironía, se pasan literalmente todo el día postrando cosas por el estilo e intercambiando comentarios del tipo: ESTO ES HAMOR, y etiquetandose en videos de las canciones de Los pecos y Take that. Solo un genio como Acerete por ejemplo puede poner en su cuenta de Facebook:  

"tengo que comunicar tres cosas:

- el horóscopo me lo ha acertado TODO

- estoy buscando un libro que ha salido en Debate de elegancia masculina a ver si me han sacado

- estoy pensando en hacerme abarco-sindicalista de Yves Saint Laurent"

Nada se le puede añadir a eso. ¿A que no? y así todo el santo día, bueno eso y la de selfies que tiene cada uno por ahí, nunca pensé que diría eso pero me gustaba más la época en la que estaba más IN el hacerle fotos a las portadas de los libros.

Imaginaros la de juego que les ha dado el famoso "caloret" de la alcaldesa valenciana. Si es que cada vez que aparece algo sumamente cutre en las redes sociales o la tele ya tiemblo porque ya sé que tendré bazofia choni-poética para rato. Que cansáis, en serio. Que vale, que sois tan modernos que haces metamodernismo y pseudocrítica de la sociedad actual y sus cliches que dan vergüenza ajena. Pero basta. Dejadlo ya. Es como un chiste que al principio hace gracia pero cuando la persona lo cuenta 100 veces empieza a dar vergüenza ajena. 

De paso  (y ya que me veo animada) os dejo la portada de lo que promete ser otro exitazo / antología/ reunión de gente guay (siempre los mismos eso sí) / canción del verano etc etc etc editado por El Gaviero:

Lo menciono porque también supone la vuelta a los ruedos de mi querida Sandra Martínez ( esta vez como ilustradora aunque me temo que eso no quiere decir que haya dejado de escribir) y porque incluye muchos nombres que ya nos suenan y otros que ( jesusito mío) no tardaremos en conocer, entre ellos Kevin, y sobre todo porque me quedé con la boca para cazar moscas al ver que había comentarios como "qué preciosidad" y "la portada es exquisita, está brutal"....aham. arte puro. No sé, juzgad vosotros mismos pero a mí me parece un dibujaco en una servilleta. Los niveles de hacer la pelota han aumentado considerablemente o solo soy yo? Eso o estamos ante la Maliévich de nuestra generación que oye, después de ver Telecinco ya me creo cualquier cosa.

Luego está nuestra querida amiga Luna Miguel (habéis visto como hilo, soy la polla) que también ha sacado libro en Bella Varsovia ( si es que me lo dicen y no me lo creo) titulado los "Estómagos" ( imaginaros todas las fotos, citas, menciones, declaraciones de amor de los satélites que han habido y nos quedan por ver aún) en el que habla en profundidad sobre su relación con la comida y su decisión de ser vegetariana y de por qué todos tenemos que pasarnos a eso de comer lechugas. Magnífico. Os amo tanto que quizá hasta conseguiré que alguien me lo preste para leerlo, aunque ya he visto varios poemas y básicamente nada nuevo (enfermedad, tripas, más tripas, gatos). Me causa verdadera admiración cómo esta chica es capaz de contestar a la típica pregunta de "¿En qué se diferencia este libro de tu libro anterior?" de forma que hasta parece que su poesía ha sufrido una radical metamorfosis con cada nueva creación. A mí me dices que venda una piedra una y otra vez y que la intente hacer pasar por otra y os juro que no sería capaz. Serán mis limitadas capacidades intelectuales de mayorista. Eso sí, lo que más me ha gustado de estas semanas es que Luna ya empieza a autocitarse en Facebook, estamos a las puertas de una nueva era. Rezad conmigo. Al margen de esto sigue con su eterna promoción de la "poesía joven", se le está agotando un poco el filón de poesía del continente americano pero los Perros Románticos siguen siendo pesados como una vaca en brazos ( ya veréis a Kevin) y estoy a la espera de qué va a venir a continuación. Ya sabemos que la madamme de la poesía de este país va por fases  pero la bandera de "somos jóvenes guais cultos y nadie sabe de qué vivimos pero no paramos de viajar e irnos de parranda" no hay forma de digievolucionarla. Seguiremos informando.

Y por último pero no menos importante el bombo y platillo de revistas como "Blusa" (Revista feminista de creación y ensayo (que alguien me lo explique)) que acaba de sacar su segundo número y en la que aparecen joyas como poemas de una tal Carmen Juan que en el primerísimo verso que leí ya decía " dije que se inundará la casa de aves muertas" DEJAD A LOS PUTOS PAJAROS EN PAZ. ¿QUÉ ES LO QUE OS HAN HECHO? y poemas de Dorothea Lasky ( que ya conocemos más que de sobra ) traducidos por Berta García Faet ( aaaaaaaaah). Podéis entrar a maravillaros de la majestuosidad de la creación feminista. Ya me contareis. 

Bueno y esto es básicamente lo que quería decir. Nada, ya lo sé. Me apetecía quejarme un poco y qué mejor forma para hacerlo que construir una pequeña bolita de mierda y lanzarla al espacio virtual. Todo esto básicamente para reflexionar sobre el grado de contaminación que está sufriendo el panorama literario actual, la sobrecarga de lecturas que atrofian el cerebro, la intoxicación por exceso de información, la sobredosis de ironía como arma arrojadiza que de tanto usarse se ha convertido en otra cosa que ya no es ni ironía ni crítica velada ni inteligencia ni ná de ná.

¿Qué hacer? Aunque suene a vieja chocha, y a la vez un poco estúpido considerando que aquí me hallo: lanzar el ordenador por la ventana y dejar de dar vergüenza ajena en internet agrandando nuestro ego colectivo. A nadie le importa.